Die Spaß-Roboter

Schon bevor der Zeiger auf die Schnapszahlminute gerutscht ist, hat der Karnevalist drei Runden Schnaps bezahlt. Auch wenn der Abend offiziell noch gar nicht begonnen hat. Nun wankt er mit glühenden Wangen. Schaukelt am Tresen wie eine Jolle in schwerer See und brüllt "Mach nochma ne große Runde Charly klar" zur Wirtin, die fünf Schaufeln Pommes in der Küche in die Fritteuse geworfen hat. Ein ganzes Tablett mit Gläsern, in denen Cola-Weinbrand schwappt, kann er wenig später mit an seinen Tisch nehmen. Gejohl. Schnaps!

Niemand ist Clown, niemand ist Cowboy, heute Abend. Auch keine Biene Maja weit und breit. Das ist tierischer Ernst. Orden dagegen hin oder her. Umso genauer prüft der Präsident, ob seine Narrenkappe auch gerade auf dem Kopf sitzt. Zupft die Uniform zurecht. Ein echter Narr schminkt sich nicht, geht nicht als John Wayne oder Superman.

Beim Zeremonienmeister schmerzt das Knie, und der Bauch spannt unterm Hemd. Der DJ sucht noch die CD mit dem Narhalla-Marsch. Das Wichtigste des Abends, die ewiggleiche Hymne, Wuff-Ta-Ta mit Flötentrillern, Trommelwirbeln. Die Funkemariechen rauchen. Klar, in Uniform. Haare wie Milky-Way-Brotaufstrich. Schaumolweiß gebleichte Strähnchen auf Schwarzbraun lugen unterm Käppchen hervor. Der DJ hat seine CD doch noch gefunden. Der automatische Frohsinn beginnt, abgespulte Heiterkeit, wie ferngesteuert.

Los geht's.Der Zeremonienmeister schwingt den Stock, geht voran. Die Meute im Saal steht auf, stürzt schnell noch den Schnaps runter, klatscht. Riesige Narrenkappendichte. Warum tragen sowas eigentlich nur die Männer, und warum tragen die zudem fast alle Schnurrbart? Trübtassige Blicke, schlaff hängende Lefzen, schmale Lippen. Jede Menge Gastvereine. Ohne die wäre der Saal leer. Nächste Woche im Nachbardorf. Dann ein Dorf weiter. Gleiches Spiel, gleiche Abfolge, andere Vereinsfarben. Aber: Uniformen, Narrenkappen, strenges Programm, Marschieren, Helau, Raketen, verordneter Spaß für Roboter.

Von jetzt an wird abgespult. Marsch an der Meute vorbei auf die Bühne. Der Elferrat strammen Schrittes, die Tanzgarden hopsen mit angewinkelten Beinen, und mit den Armen winken sie, als seien es Scheibenwischer. Der König trägt auch Schnurrbart, schwingt sein Zepter schlapp beim Gehen, als könne er damit den Rasen im Garten kalken. Ist aber kein Kalk drin und kein Rasen da. Elferrat sitzt. In Uniformen. Orden baumeln um den Hals. Zeremonienmeister und Funken hopsen und marschieren wieder runter. Die Meute ruft "Helau" und klatscht. Gehört sich so. Auf der Bühne bleibt die junge Garde. Wird später abgeholt. Schwingt teils teigige Schenkel, nicht immer im Takt. Hoppelt. Wie Duracell-Häschen. Wirft Beine samt Röckchen steil hoch, auf dass die Schnurrbärtigen im Publikum Schlüpfer sehen. Doch will man's? Auswendig gelernte Posen. Teils lückenhaft erinnert. Jedes Mädchen darf sich danach eine Belohnung abholen. Ein bisschen Toffifee als milde Hopsergabe. Gib dem Kaninchen noch eine Möhre - oder dem Affen Zucker.

Weiter in der lustigen, verordneten Abspulfolge. Programmpunkt? Check. Programmpunkt 2? Check. Einmarsch? Check. Ausmarsch? Check. Schnaps? Check. Spaß? Check. Kleines Tanzmariechen kommt. Hoppelt. Schwingt Beine. Zeigt im Schenkelhochreißen, was niemanden etwas angeht. Bekommt auch Toffifee. Wird per Narhalla-Marsch abtransportiert. Büttenrede. "Wir müssen alle nun / immer wieder auch etwas richtig tun / wir müssen uns alle auch kräftig jeden Tag anstrengen / und Lieder singen." Haus. Maus. Klaus. Aus. Toffifee. Marsch. Tanz für alle. Schatzi soll wieder ein Foto schicken. Am besten eins, auf dem man Stühle über dem Kopf trägt.

Auch Mitglieder werden geehrt. Check. Einmarsch. Ehrung. Ausmarsch. Aufstehen. Klatschen. Schnaps ordern. Schnaps trinken. Nächste Büttenrede hören. Oder doch lieber rauchen gehen? Saal leert sich. Redner reimt. Und redet. In der Fritteuse der Köchin schmurgeln Fritten im Fett. Wangen glühen heißer, Blicke eiern glasig. Noch ne Garde, noch ein Tanz, noch ein Toast, noch ein Ei, noch ein Kaffee noch 'n Brei, etwas Marmelade, etwas Konfitüre, ein bisschen Spaß muss sein. Höllehöllehölle. Schweißflecken unter den Achseln in den Uniformen. Schunkeln? Check. Protokoll wird eingehalten. So überraschend wie der Bahn-Fahrplan. Höchstens Verspätungen lockern die strenge Folge. Bis in die frühen Morgenstunden wird das Tanzbein geschwungen. Wird irgendwo in der Zeitung stehen.

Mit acht oder neun?

Morgens, wenn das Tal noch unter der Nebeldecke schlief, kletterte er aus dem Bett in die Dunkelheit seines Hauses. Riss ein Streichholz an, und mit einer flackernden Kerze in der Hand, die er mit den Fingern der anderen vor Windböen beschirmte, humpelte er in den Stall. Er warf den Schweinen im Koben ein paar Möhren hin und sah ihnen zu, wie sie schmatzend und grunzend ihre Rüssel in den Schlamm bohrten, der schwappte und klatschte. Dem Pferd im Stall strich er zart über die Nüstern, zupfte einen Heuballen auseinander, um ihm sein Frühstück zu geben. "Es greift mir ans Herz, Dir ein kaltes zu geben, aber es ist nicht zu ändern", sagte er oft, ehe er auch seine Kuh besuchte. Für die schnitt er ein oder zwei Kürbisse auf, setzte sich auf einen alten, abgewetzten Melkschemel und sah ihr zu, wie sie sanft und anmutig mit den Kiefern malmte, am Fruchtfleisch schlürfte. So saß er dann oft eine halbe Stunde oder länger. So früh war kaum jemand wach, der ihn rufen konnte. Und während er saß, kamen plötzlich alte Bilder wieder. Wie ihm einst die Badehose im Freibad geplatzt und er fast ertrunken war. Beim Turmspringen war er abgestürzt wie eine riesige Kartoffel und mit dumpfem Knall aufs Wasser geklatscht. Über seinem Kopf schlugen die Wellen zusammen, prasselnd zerfiel die Fontäne, Wasser schwappte über den Beckenrand, und der Schwimmmeister hatte ihn mit einem Ring an einer Eisenstange aus dem Wasser gefischt. Prustend, Wasser spuckend, nach Luft japsend war er aus dem Wasser getaucht, hatte sich mühsam an den Beckenrand geklammert, während die anderen Kinder seine zerfetzte Badehose "Iiih" schreiend in ein Gebüsch warfen. Er hatte sich nicht mehr aus dem Wasser getraut. Niemand sollte ihn so sehen. Er war so lange im Wasser geblieben, bis der Abend dunkelte, das Becken sich leerte und und seine Haut - von schrumpligen Rillen zerfurcht - aussah wie das Wattenmeer bei Ebbe. Dies alles dachte er, während seine Kuh die Kürbisschnitzel vertilgte, und er fragte sich: "Wann habe ich eigentlich mein Seepferdchen gemacht - mit acht oder neun?"

Leise Träume

Der Kakao dampft, während das Weltende vor den Fensterscheiben seine finsteren Vorboten schickt. Düstere Wolken türmen sich ewig nachwachsend auf, kleben über dem Horizont und peitschen ohne nachzulassen Regen hernieder. Kurz hinausblickend, sitzt Du im Schaukelstuhl und träumst von Frühling, von Blumen, die sich aus Vasen auf den Tischen recken, und von Kaffee im Sonnenschein an der frischen Luft, mitten in Berlin.

Passable Passantin

Betäubend kreischte die Métro, wilde Schritte prasselten ringsum. Schlank, in tiefer Neugier, traumumhüllt, schritt sie vorüber, auf den flachen Abgrund hin, üppig hob und wiegte ihre Hand einen Dreierpack Pappkartons.

Leicht und edel hielt sie inne, er aber, ihm war, als trinke er, im Krampf wie ein Verzückter, aus ihrem Auge, einem dunkelglänzenden Smaragd, umwölkt von tiefen Rätseln, voll von betörender Süße und Lust, die bebte.

Ein Blitz, und dann der Moment, als die Tür sich schloss, sie hinter sich bergend, und der stählerne Käfig sie quietschend und rumpelnd fortrriss. Gefühlte Nacht, Momente nach dem Nu, in dem er sich wie neu geboren fühlte.

Anderswo, sehr fern von ihr, niemals vielleicht sähe er sie wieder. Womöglich aber auch nur Stunden später, im sanften Abenddämmer, vor einer Brasserie sitzend - wenn sie mit der Fingerspitze verstreute Zuckerkrümel abseits der Untertasse ihres Kaffees auflas, wie beiläufig, vertieft in Verse über die Morgendämmerung,das Skelett als Ackermann oder eine, die vorüberging.

Obst als Rettung

Manchmal schreckte sie nachts aus Träumen hoch, weil es irgendwo schepperte und knackte, knallte, schabte, knirschte, klirrte. Auch wenn es nur eine Katze war, die draußen von einer Mülltonne gesprungen war oder ein Torkelnder, der eine Flasche aufs Pflaster gepfeffert hatte: "Einbrecher!", war jedes Mal ihr erster Gedanke und beruhigte sich, indem sie sich sagte: "In so einem Fall ist es immer gut, etwas in der Nachttischschublade zu haben, was wie ein Revolver aussieht. So etwas jagt Räuber schnell in die Flucht." Es mochten nur Bananen sein, aber das Wissen beruhigte sie wie ein leise gesummtes Schlaflied, wie ein starker Arm, in den man sich kuscheln kann. Der Atem ging wieder flacher, und sie fiel zurück in tiefen Schlaf.

Steinzeit, Namen und seltsame Viecher

Vorläufer der heutigen Pferdebremsen haben wahrscheinlich schon genervt, als die Menschen sich noch Felle erlegter Mammuts um die Hüften schlugen und in Höhlen hausten, die sie winters mit Bären teilten. Der Mann musste mit der Keule in der Pranke hinaus ins feindliche Leben, um Wollnashörner zu jagen, während daheim die Frau den Felsboden bohnerte und die Knochen vom Frühstück wegräumte. Wahrscheinlich schon damals haben die meisten Leute das nervige, stechwütige Getier gern verscheucht oder – wenn es allzu arg wurde – totgehauen.

Wenn der wilde Herr der Höhle von der Jagd nach Hause kam, grunzte, knurrte oder brummte er womöglich stolz irgendwas, wenn er erschlagenes Getier nach Hause zerrte. Ob er dafür schon einen Namen hatte? Keiner mag's sagen. Heute aber geben wir ja fast allem Namen. Wer eine Katze hat, nennt sie vielleicht „Miezi“, „Murr“ oder – im Fall von Helge Schneider – „Orang-Utan-Klaus“. Die eigenen Kinder heißen kurz nach ihrer Geburt plötzlich „Göran“, „Lena“ oder „Horst-Sergio“. Mancher gibt auch seinem Auto einen Namen, etwa „Knutschkugel“ oder „Falke“. Fast alles, was Menschen in die Finger bekommen haben, haben sie auch benannt – vielleicht abgesehen von dem Dings, das man vor der Kasse im Supermarkt zwischen die eigenen Einkäufe und den Krams vom Vordermann schiebt. Nur gerüchtehalber nennt man es „Warentrennstab“.

Einen erstaunlichen Trend beim Benennen gibt es seit einiger Zeit hingegen bei neu entdeckten Tieren, die sich nicht zu Hause aufs Sofa kuscheln: Man greift zu Prominenten als Namenspatronen. Einen potthässlichen, fiesen Käfer, der in slowenischen Höhlen auf räuberische Beutezüge geht, benannten Forscher nach Hitler. Jüngst musste – nun ja – David Hasselhoff herhalten, als Wissenschaftler in der Tiefsee der Antarktis eine Krabbe entdeckten. Ob das kälteliebende Krustentier einen lederartigen Rücken hatte, in dem es blinkte, oder ob der sich in der Düsternis der eisigen Fluten mit Schlagern für Wiedervereinigungen einsetzte? Ein Geheimnis.

Jüngst hat der australische Biologe Bryan Lessard eine Pferdebremse gefunden, die einen ach so wunderbaren Hintern haben soll, an dem auch noch goldene Härchen sprießen. Das erinnerte den womöglich leicht verwirrten Forscher an den Po und die Kostüme der Popsängerin „Beyoncé“. In der Steinzeit hätte die feine Dame für solch ein Kompliment vielleicht dem wilden Kerl die Keule entrissen und zugeschlagen. Wer will schon wie ein fieses Stechvieh heißen? Aber es sollte nicht wundern, wenn der Trend weitergeht und bald ein bislang unbekannter, glatter Aal in Kürze neu getauft wird. Vielleicht heißt der dann „Christian Wulff“.

Abstieg

(Foto ist seltsam niedrigauflösend in der Seitendarstellung. Draufklicken machts besser. Klau keineswegs.)

Einfach mal in die Tiefe klettern, treppabwärts in den Untergrund, wohin das rauschende Lied der Stadt nur stille dringt. Die Wellen hoch über sich schwappen lassen. Im Kreis gehen. Sein.

Spinnt.

Skyline von Westrhauderfehn

Manchmal fühlte Wulnikowski sich wie ein besonderer Wassertropfen. Als vermöge er, auf strahlendere Weise zu schillern, spannendere, lebendigere Bilder zu wecken, die Welt packender und plastischer zu spiegeln als andere. Und doch, schien ihm, als sei er immer wieder dahingeglitten, eher vom Wind dahingeweht, von der Schwerkraft vorwärts gezogen, über Wege, die der geringste Widerstand ihm vorgab. Als habe irgendeine andere Kraft für ihn entschieden, ehe er selbst wusste wohin, als habe er ein Haus bauen können an der Weggabelung, wo es sich zu entscheiden galt, ob nach links oder rechts gehen, die eine oder andere Richtung liegenzulassen, und eben dies schmeckte ihm nicht, und wenn, dann eher bitter. Oder salzig. Wie eine Träne, die auf die Zunge geperlt ist.

It's the end of the band, as we know it.

R.I.P., R.E.M..

Up and away

Bereitmachen zum Abflug. Der Sonne entgegen. Dem Grau entfliehen. Wenigstens für ein paar Tage. Noch ein bisschen Daumendrücken, dass die Fluglotsen sich einigen mit ihren Chefs, und dass zumindest der Hinflug klappt, und dass das Wetter dort hält, was es verspricht. Falls es mit der Rückkehr nicht hinhaut, eröffne ich vielleicht einen Matjes-Stand auf Kreta.

Blickmagnet

Irgendwo, Kilometer entfernt, zischt ein Wasserkessel. Nicht mehr lang wird es dauern, und eine Grauhaarige mit Dutt und steifen Knien wird zum Herd humpeln und kochendes Wasser in die Teekanne gießen. Minuten später nur wird Kluntje knistern, während der fuchsbraune Aufguss in die Tasse fließt. Sie wird auf ihn warten. Ihm ein Rahmwölkchen in die Tasse klecksen und weiterwarten. Er aber steht still. Minutenlang. Wohl eine halbe Stunde. Versunken im Horizont, als sei irgendwo in der Ferne ein Magnet, der seinen Blick fesselt.

Frühherbst?

Herr: es ist Zeit. Der Sommer war sehr grau.
Nimm Deinen Schatten von den Sonnenuhren,
und jag' die Wolken fort vorm tiefen Blau.

Befiehl den nächsten Wochen, schön zu sein;
erhör' der frierenden Meute matte Klage,
und schick doch ein paar sonnenreiche Tage,
ein wenig Sommersüße wäre fein.

Wer's Nass nicht satt hat, traut sich selbst nicht mehr.
Wer jetzt nicht flieht, wird lang' verdrossen bleiben.
wird wachen, lesen, lange Briefe schreiben
und wird in den Alleen hin und her
unruhig wandern, wenn die Wolken treiben.

Liebe Kollegen

Liebe Redaktion von Bild.de. Jeden Tag lasst Ihr Franz-Josef Wagner Post an alle Welt schicken, in der er Missstände aus seiner Sicht anprangern darf. Ich habe da auch etwas entdeckt: Eure Berichterstattung über die Frauen-Fußball-WM. Von den elf wichtigsten Frauen im Fußball erzählt Ihr. Die Rangliste habt Ihr erstellt. Und Ihr wollt den Lesern weismachen, dass die Busfahrerin von Bayern München, die Sekretärin von DFB-Präsident Theo Zwanziger und Kanzlerin Angela Merkel dazugehören. Ihr haltet es für berichtenswert, dass Brasilien-Star Marta keinen Sex bei der WM haben wird – zumindest noch nicht weiß, mit wem. Ihr habt nah rangezoomt auf den Hintern einer vermeintlich schönen Schwedin und entdeckt, welche Unterwäsche-Marke sie trägt. In großen Bilderstrecken habt Ihr Fotos von Nachwuchskickerinnen gezeigt, die zwar bei der WM nicht mitspielen, aber für ein Hochglanzmagazin blankgezogen haben. Zwischendurch kann man auch kleinere Berichte über die Spiele lesen und über ein paar sportliche Fähigkeiten. Aber darum geht es auch nicht wirklich bei einem Fußballturnier,
oder?

Es kommt ein Schiff gefahren.... rückwärts

Es ist, wenn Menschen zu Ameisen werden. Wenn es aus der Ferne wirkt, als fahre ein monströses Schiff über Land und quer durch Häuser hindurch. Gestern ist der aktuellste Luxusliner der Meyer-Werft, die "Celebrity Silhouette" von Papenburg auf seine erste Reise gegangen, durch die enge Schleuse, wo links und rechts kaum mehr als ein Meter Platz ist neben dem rund 37 Meter breiten, knapp 320 Meter langen Koloss, und dann rückwärts durch den aufgestauten Fluss.

Die neue Zukunft?

Wer Forscher sein möchte, muss nicht nur viel Fachwissen ins Hirn zwängen,er muss auch damit jonglieren können und – ganz wichtig – das Ganze hier und da mit einem Schuss Irrwitz würzen, um neue, überraschende Ideen zu entwickeln. In Konstanz lassen Wissenschaftler zurzeit einen Kraken mit seinen acht Tentakeln Puzzle spielen, um zu schauen, ob der lernfähig ist.

In Argentinien wiederum haben Biologen eine genmanipulierte Kuh gezüchtet, die Muttermilch geben soll, die fast identisch mit der von Menschen ist. Womöglich dauert es nicht mehr lange und Kühe werden auch hinzugezogen als Leihmütter, wenn Menschenpaare keine Kinder bekommen können. Wundern sollte man sich in dem Fall aber kaum, wenn dann das erste Wort des Kindes nicht „Papa“ oder „Mama“ sondern „Muh“ ist.

Frühlingsgefühle in der Hauptstadt (III)

Frühlingsgefühle in der Hauptstadt (II)