Willkommen in der Stadt

Das Lied der Stadt. In meiner vorherigen Wohnung stand ich eher am hinteren Ende der Publikumsmenge, und der Wind wehte nur sachte die verhallten Klänge des Geräuschgewühls an meine Fenster. Jetzt, mit dem Umzug, bin ich mitten in den Pulk vor der Bühne gesprungen, lebe mit dem Ohr an den Boxen. Noch traue ich mich nicht, mit offenen Fenstern zu schlafen. Denn gerade an der stark befahrenen Kreuzung, an der ich wohne, grollen und brüllen die anfahrenden Sattenschlepper wie eine Horde Löwen, Mofas krähen durch meine Bude, notbremsende Reifen quietschen mich aus dem Schlaf. Hupen beschweren lautstark. Unter mir zerhackt der orientalische Schlachter Schweinehälften, über mir versucht ein Punkrocker auf seinem Stratocasternachbau neue Riffs zu schreiben. Martinshörner im Viervierteltakt jaulen sich in Mark und Bein. Pressluftbohrer rattern, wuppern, lassen das Betonpflaster zersplittern. Hundert Meter weiter klappert ein Güterzug mit hartem, klopfendem Geschepper über die Stahlbrücke, rast ganz erregt heran, darüber fort, fort über alles.

Nachts überschleudert die Gehörnte ihren Peiniger mit einem wüsten Wust verbitterter Schimpftiraden. Vielleicht bin ich erst jetzt in der Stadt angekommen. Im blinkenden Lichtermeer, in dickflüssigem, geliergezuckertem Verkehr, der zäh durch die Straßen quillt und dröhnt. Doch hier pulst das Leben, hier vibriert die Stadt. Nur wenige Meter springe ich weiter, und schon bin ich im Raketencafé, um mit Gleichgesinnten in nostalgisch krudem Flair Tatort zu gucken, ein paar Meter vorher die Watusi Bar - schummrige, hippe Cocktaillounge. Auch zum Kreativkai mit seinen rostigen Kränen und neureichen Designerschuppen zu spucken ist jetzt ein Leichtes. Willkommen im urbanen Leben sage ich zu mir selbst, öffne das Fenster, spähe ins bronzene Herbstmorgenlicht, das den Himmel milde durchschwirrt, schließe das Fenster wieder und lege mich noch eine Runde schlafen.