Plötzlich wieder Kind

Ich war nicht im Badezimmer, trug kein Négligé und mir war - zumindest unterbewusst - bereits sehr klar, dass Lady Di tot ist. Ich bin auch keine Frau, und alles was ich fand, gehörte keinem Unbekannten. Nachdem ich spontan nach Leer gejettet bin, um heute meinem Vater auf seiner ehrenvollen Verabschiedung aus dem Berufsleben zur Seite zu stehen, habe ich gestern ein bisschen gebuddelt. Es gibt immer noch eine große Schublade, in der sich seit Jahren ein Riesenhaufen von altem Klüngelkram aus meiner Kindheit häuslich eingerichtet hat. Meine Mutter möchte die Schublade inzwischen gern selbst nutzen, also habe ich gestern den gesamten Haufen auseinandergewühlt und bin in einen Strudel längst vergessener Erinnerungen gerutscht. Dutzende kleiner Daumenkinos lagen da wild verstreut, die ich in der Grundschule in Masse produziert habe. Mit exlodierenden Schiffen, UFO-Entführungen, Bananenflanken mit anschließenden Fallrückziehern und "Werner", der von seiner Horex gegen einen Baum geschleudert wird. Uralte Briefmarken aus der DDR, die meine Großtante mir früher heimlich geschickt hat. Ein mit Stoffmal-Eddings selbstgemaltes Fußballtrikot, uralte, leicht zerknickte Fotos von mir als fünfjährigem Lokomotivführer, kliteklitzekleine Straßenbauarbeiter noch in der Originalverpackung, die eigentlich einst meine Minitrix-Eisenbahnlandschaft bevölkern sollten. Schnörkelkrakelige Briefkonversationen und Schreibübungen zwischen meiner Mutter und mir aus der Kindergartenzeit, eine herzchenverzierte Blechbüchse mit metallisch schimmernden Murmeln. Meine Trikot-Entwürfe, die ich im Alter von sieben Jahren an Puma in Herzogenaurach geschickt habe, die sich in der Chefetage aber nicht durchsetzen konnten. Vieles mehr noch. Eine Schatzkiste, zu der ich keine Karte brauchte. Eine golden schimmernde, nostalgische Flut trotz noch saftig-jungen Alters. Ein Hauch der fabelhaften Welt der Amélie.