In der Mensa

Ein unübersichtliches Knäuel junger Menschen klemmt sich täglich zur Atzung in die heiligen Hallen der Mensa, pfropft sich wie Sardinen in der Dose in die Menschenmenge, stellt sich in überkreuzverknoteten Schlangen an, balanciert akrobatisch Tabletts mit heißem, fettigem Essen über die Köpfe der Menge hinweg auf dem Weg zur Kasse und danach einem Platz zum Verspeisen in dichtgedrängter Enge. Bekittelte Frauen mit einem Gesichtsausdruck wie grauer Joghurt schöpfen wie Fließbandarbeiter gleichmütig und begeisterungslos kleine Häufchen Kroketten in Porzellanschälchen, Schnitzel auf Teller, Sauce auf Schnitzel, schieben Salat- und Dessertschälchen nach, tippen stoisch Gerichtfolgen in die Kasse. Endlose Bewegungsschleifen, leicht variierte Wiederholungen des Ewiggleichen.

Schlangen verschieben sich, bilden sich neu, wachsen, schrumpfen, verschwinden. Teller klappern, Besteck klirrt. Über allem liegt ein undurchhörbares Stimmengewirr, Gesprächsfäden verknoten sich zu einem riesigen Geräuschknäuel, Lautfetzen erreichen das Ohr wie eine bunte surreale Klangcollage, gehen quer durcheinander, verhaken sich, brechen ab, beginnen an anderer Stelle erneut. Plätzetauschen fast wie bei Kinderspielen. Kommen und gehen. Rucksäcke plumpsen zu Boden, Blicke irren umher, suchend, später findend, manchmal ratlos, unsicher, einsam, zweisam, ziellos, unscharf. Dirk sitzt mir gegenüber redet von Loki und Helmut Schmidt, dem "Kettenraucher". Ich spitze die Ohren, versuche die Silben zu erfassen, verliere den Anschluss, runzle die Stirn. Wieso ist Helmut Schmidt ein "Campingkocher"? Schallendes Gelächter, als der Verhörer öffentlich wird. Neues Wort gelernt: "Nießbrauch". Nie zuvor gehört, nie gebraucht, wahrscheinlich hat das Wort in meinem Mund keine Zukunft. Allzuviele Situationen habe ich noch nicht ersinnen können, in denen es schick, wäre, Nießbrauch einzustreuen. Ansonsten: Leute getroffen, Bekannte gegrüßt, Platitüden ausgetauscht, schöne Tage gewünscht, das Fahrrad gesucht, den Weg nach Hause gefunden.