Tied löppt

Ein Fruchtfliegenrudel surrt verärgert über dem Hausmülleimer und beklagt, dass wir inzwischen täglich die Abfälle in die Hoftonne verbringen, um keine gesteigerte Nahrungsgrundlage für das flatterhafte Winzvieh zu schaffen. In der Küche liegen träge Schatten. Das Thermometer hat den Glauben an sich selbst verloren. Trotz brütendster Sommerhitze und obwohl man mir sonst manchmal gar südländischen Teint nachsagt: In diesem Jahr ist es ein wenig anders. Eher barocke Bleiche durchschimmert meine Poren, eher masurisch als südfranzösisch. Meine Tage verbringe ich derzeit im Schatten. Die Füße gern zwischenzeitlich in einem kalten Fußbad, die Handballen auf Taschentücher gebettet; die Finger huschen über die Tastatur. Eingekerkert wird nicht. Aber in praller Hitze lässt sich noch schlechter denken. Und es sind nurmehr vier Wochen bis. Ja, bis. Dann werde ich wohl zum letzten Mal in meinem Leben an meiner Magisterarbeit geschrieben haben. Bis dahin ist noch einiges zu tun. Packen wir's an. Braun werden kann man danach immer noch. Dann werden auch wieder weniger Fruchtfliegen schwirren. Vielleicht.