Ma vue subjective sur la Provence (II)

Die Zunge durchturnt den Gaumen; die Mundwinkel zucken verhalten. Der erste Rotwein unter provençalischem Himmel ist überraschend sauer, mit faltigschlaffem Bouquet und mattem Abgang. Wir fläzen uns gemûtlich in Aurora-Monoblocksessel vor der Campingplatz-Gaststätte. Der Wind dreht sich leicht im Kreis. Zuweilen umwehen herbe Brisen aus den ansonsten sauberen Sanitärräumen unsere Nasen; teils umhüllen uns die betörend süssen Parfumwolken der zehn drallen deutschen Frisösen aus Leipzig, die mit grell geschminkten Lippen an riesigen Desperadosflaschen nuckeln,

um für den letzten Abend ihrer Abschlussfahrt auf Betriebstemperatur zu kommen. Sie wetteifern, wer denn bislang mit der grössten Geschwindigkeitsüberschreitung geblitzt worden ist, wer das meiste Geld für verchromte Auspuffkrümmer ausgegeben hat, vergleichen die Ergebnisse ihrer Volumenföhnbestrebungen und zählen einander die Kondome vor, die sie gekauft haben: "Denn was wäre der letzte Abend, ohne auch nur einen niedlichen Franzosen gevögelt zu haben?", fragt Jenny, und der Hühnerhaufen explodiert vor Jubelgegacker. "Gern auch mal aufm Klo", schiebt Maggy hinterher. Gackerwellen branden erneut.

Ich bemühe mich um einen unbeteiligten Blick und verberge mein heimliches Vergnügen; lasse sie nicht zwissen, dass ich alles verstehe. Soeben hat Sidney Gouvou das 3:1 gegen Italien erzielt. Nun explodiert die Gaststätte und die etwa fünfzehn Franzosen entfachen ein blaues Fahnenfeuerwerk. Vor Begeisterung reisst Virginie ihr Bier um. Tausende Scherben zersplittern umschäumt auf staubigem Stein.

Mit finsterem Todesblick stampft der stiernackige Sicherheitsbulle heran und zieht zwei kleine Teenager mit sich, die er hinter dem Rezeptionshäuschen beim Kiffen erwischt hat. Er staucht sie zusammen, pfeffert sie auf zwei der Plastiksessel und lässt die Eltern herantelefonieren. Kurz später huschen die Schatten der Mutter durch kaltes Neongeflacker. Sie schlägt die Hände über dem Kopf zusammen, als sie das Karrée vor dem Bistro erreicht, kriecht demütig vor dem Stiernacken zu Staube, krallt sich dann ihre backfischigen Spösslinge und beschämt jeden Rohrspatz mit ihrer Schimpftirade.

Die zehn blonden (und noch nicht nackten) Frisösen zwitschern stöckelnd in die Nacht; um ihre körbchengrossen Angeln nach schnuckeligen Franzosen auszuwerfen. Ich schlendere vom Platz an die Rhône; lehne mich auf eine Bank und verliere mich in Träumen, während der protzige Palais du Pape sich im Spiegel der sanft dahinsprudelnden Rhône abschminkt und bettfertig macht.