Mich traf mein Ich (Director's cut)

Irgendetwas in mir ist unter der Dusche verschwunden. Im Spiegel hätte ich mich beinahe nicht wieder erkannt. Plötzlich fehlte etwas, das ich nicht benennen konnte. Der Bart stoppelte noch aus denselben Poren. Meine Ohrläppchen bogen sich noch immer zu weit nach außen und auch der Knubbel auf meiner Nase wölbte sich wie eh. Die Zahnpastaspritzer hatten schon gestern mein Spiegelbild übersprenkelt. Womöglich habe ich einen Teil von mir mit meinem neuen Duschgel unter Schaumblasen fortgeschrubbt. Ich klingelte bei meiner Nachbarin. „Sehe ich halbiert aus?“, fragte ich. „Mir ist, als ob mir eine Hälfte fehlt.“ Sie lachte eckig. „Nein. Sie scheinen mir noch ganz zu sein. Ob Sie noch ganz dicht sind, weiß ich allerdings nicht. Vielleicht sollten Sie besser auf sich acht geben.“ Kopfschüttelnd schloss sie sachte ihre Tür.
Seitdem sitze ich und grüble. Ich dusche schon mein Leben lang. Doch nie zuvor habe ich dabei Teile von mir verloren. Sonst bin ich nicht so unachtsam. Das Problem ist: Ich habe kein Bild von dem, was ich vermisse. Nur dieses Nagen beim Blick in den Spiegel. Und so kauere ich auf meinem Plüschsessel – mit zerbröseltem Ideenrepertoire - und starre aus dem Fenster.

Buttermilchfarbenes Licht segelt von Straßenlaternen herab; eine Männergestalt schiebt sich darunter hindurch. Das Gesicht ist unter einer breiten Hutkrempe verborgen, doch kommt mir der geschwungene Mantel bekannt vor und die Art wie sie die Füße beim Gehen dreht. Kurz später klingelt es. Ich schlendere zum Eingang, luge durch den Türspion. Es ist die Gestalt von der Straße. Mich schrickt: Die Gestalt ist ich. Vor Schreck rutscht mir mein Kaffeekrug aus der Hand und zerbricht. "Ich hab Dich aus dem Fenster starren sehen. Was hast Du getan?", fragt er, als ich ihm öffne. Ich entgegne nur: "Ich glaube, ich habe erstmals seit Langem auf mich selbst geachtet."