Ich und mein Gedächtnis

Ich kann mich ausnahmsweise mal wieder nicht an das erinnern, was ich vergessen habe. Nicht, dass das häufiger vorkäme - generell merk ich mir ne Menge. Und für das, was ich mir nicht merken könnte und nicht vergessen möchte, habe ich mir vor geraumer Zeit unter anderem ein schickes Notizbuch zugelegt. Wann ich es bekommen habe, habe ich vergessen. Aber ich habe es für eine ad hoc zusammengeschusterte Wüstenspringmausgeschichte von den Marlborowerbemenschen im Mensa-Foyer bekommen. Es sieht aus wie die schicken Moleskine-Heftchen, wie sie Hemingway und andere schlaue Schreiber angeblich mal besaßen. Schlicht, schwarz, mit einem Bändchen zum Verschließen.

Nun hatte ich ganz vergessen, dass ich dieses Notizbuch hatte, in das ich mir Sachen notieren wollte, die ich nicht vergessen wollte, um sie mir auch später noch merken oder wieder ins Bewusstsein rufen zu können und somit dem Vergessen zu entreißen. Der Notiznutzen hatte nur kurz angehalten, ich legte das Buch gut weg und fand es vorerst nicht wieder. Bis heute. Umso verblüffter war ich, als ich las, was ich geschrieben hatte. Und nun grüble ich, was ich selbst mir mit den Notizen sagen wollte, die sich darin finden. Denn ich kann mich nurmehr vage erinnern, was es damals war, was ich nicht vergessen wollte. Seite eins lautet:

-Papa --> Staubsauger f. Flusen
-Frauke-->Föhn (wegen Amerika ohne McD)
-Niagara-Fälle
-Holländer im Emspark
-Pelikane als Zementmischer
-Handgebrannte Mandeln