Zu spät, zu spät

Wolkenloser Sonnenschein, Temperaturen von 27 Grad nach Mitternacht - unglaubliches Wetter. Morgens auf dem Balkon frühstücken mit frischem und erfrischendem Bananen-Erdbeereis-Milchshake, eiskalte Duschen, großartig! Am See liegen, lesen, gucken, wieder einmal feststellen, dass der Sommer doch die weitaus ansehnlichste Jahreszeit ist. Da zwickt der Schmerz auch nicht so tief über das Kartendesaster.

Seit Wochen ist klar, dass ich zum "Hurricane" will. Lange Zeit sah es so aus, dass ich vielleicht wegen eines Interviews akkreditiert werden könnte, hat sich dann aber doch erledigt. Dann schwelte der Plan, sich endlich eine Karte zu kaufen, aber zu viel zu tun an zu vielen Projekten gleichzeitig ließ mich den Plan kurzzeitig aus den Augen verlieren. Gestern rief ich dann endlich beim Plattenladen, einer der hiesigen Vorverkaufsstellen, an: "Ja, komm vorbei, gar kein Problem, wir haben noch 40 Karten."

Flugs kramte ich etwas später die Sonnenbrille aus, holte ein locker-luftiges Hemd aus dem Schrank, ließ den obersen Knopf lasziv offen für bessere Luftzirkulation, schnappte eine schicke kurze Hose und düste los. Glühend heiße Schweißerlen glitzerten auf meiner Stirn, als ich ankam.

Froh war ich, als Beinahe-Titeltranspirant über das frisch duftende, enorm wirksame Deo. Entsetzt war ich, als ich den Plattenladen betrat und der grauhaarig verzottelte Verkäufer meinte: "Sorry, Du. Ey, echt jetzt. Stimmt, Du hattest angerufen, ne? Janeejahmmm, da sind in den letzten zwanzig Minuten zehn Leute gewesen, die drei und mehr Karten gekauft haben. Vor drei Minuten der letzte. Jetzt sind alle weg. Ausverkauft. Vorverkauf ist eingestellt. Aber Du kannst es ja noch beim MZ-Ticketshop am Roggenmarkt probieren."

Grummelnd jagte ich da hin. Im Schweiße meines Angesichts durfte ich aber auch da die Stirn in Enttäuschungsfalten ziehen, denn auch hier war ich fünf Minuten später als die letztverkaufte Karte. Das "Hurricane" findet dieses Jahr ohne mich statt. Wer zu spät kommt, den beißen die Hunde; die letzten bestraft das Leben. Brodelnde Wut gegen die eigene Lahmnasigkeit, kurzes, fluchendes Hadern mit dem fiesen Schicksalsmöpp, das sich diese Inszenierung ausgedacht hat. Dann aber doch lieber an den Aasee gelegt, die Sonne genossen, ein paar nette Leute getroffen und Alternativpläne geschmiedet. Dieses Jahr werden mich andere Festivalbühnen sehen. Versprochen.