Think pink, oder: Trauma des Sommers

Ein letztes Mal riss der Sommer mit puterrotem Kopf den Rachen auf und stickte Brüllhitze im Kreuzstich in die Straßen. Wir saßen in die übervölkerten Biergarnituren vor dem Café Gasolin gequetscht und warteten auf das heiß ersehnte kühle Alster. Spätnachmittäglicher Wind schickte sich gerade an, unsere dämmernde Hirnrinde zu erfrischen, doch plötzlich floh er. Wurde betäubt, taumelte zu Boden. Verschlungen von einer pinkfarbenen Wolke. Wir hatten doch noch gar nichts getrunken! War das echt? Konnte es sowas... nein, oder? Zwick mich, ich träume!

Aus Richtung des Aasee-Grills wackelten zwei Grazien um die Ecke. Ihre geschwungenen Lippen überglitzerte knatschgrelles Pink. Ihre üppigen Kurven wurden umschmeichelt von hautengen pinken Tops, darüber flatterte jeweils eine extrem kurze Knautschlacklederjacke. Farbe? Richtig: pink. Eigentlich viel zu warm für das Wetter. Der ebenfalls lacklederne Minirock war bei beiden genauso pink wie die klunkernden Armreifen. Die feingliedrigen Füße steckten in spitz zulaufenden, Stöckelschuhen, die pink auf dem Gehsteig klackerten, während sie mit aufreizend pinken Schritten auf uns zu stolzierten. Kreidepink vor Schreck weiteten sich unsere Augen auf Mühlradgröße. Nun machten die Beiden auch noch Anstalten, sich direkt neben uns zu setzen. O Du, meine seitenstichlige Kicherrippe! Hilfe!

Eine übersüßte pinke Parfumduftwolke umschlang uns. Näher betrachtet - was nahelag - waren auch die Fingernägel pink lackiert, die wallenden, langen Haare wurden gezähmt von einem pinken Haarreif. Aber: Die Haare waren blond. Ein klarer Bruch im Corporate Identitydesign. Jedoch der einzige. Denn alsbald holte die linke ein pinkes Blechdöschen aus ihrer pinken Lederhandtasche und ein pinkes Feuerzeug. Mein Gesicht zum Überstaunen brachte dann, was im Blechdöschen drin war: Pinkfarbene Zigaretten! Dass die Flamme des Feuerzeugs und der ausgeatmete Rauch nicht pink waren, verblüffte nun schon beinahe. Ein nahezu unglaubliches Szenario, bei dessen Schilderung ich jedem anderen Erzähler unterstellt hätte, zuviel mit Timothy Leary im magischen Bus gefahren zu sein und vorgeschlagen hätte, das Ferienhaus in Wolkenkuckuksheim zu verkaufen.

Fünf Minuten später. Die pinke Süße des Parfums stach immer noch in meine Nase. An der Straße entlang schlenderte ein Jüngling mit pomadeschwerer Rückkämmfrisur, lachsfarbenem Poloshirt unter champagnerfarbenem Pollunder und mit gleichfarbiger Bügelfaltenhose.

Pink1 (erhebt in feldbuschigem Timbre ihre pinke Stimme): "Oooooh, guck mal. Da läuft der Jens. Den hab ich auf dem WiWi-Fest kennengelernt. Den find ich echt süß!" (kichert glockenhell)

Pink2: "Was weißte denn von dem? Praktika? Geld? Auto? Berufsaussichten? Betuchte Eltern?"

Pink1 (klingelkichert wieder): "Keine Ahnung. Aber der ist schnuckelig."

Pink2: "Find das erstmal raus. Mit Sozialschmarotzern geben wir uns nicht mehr ab, stimmt's?"

Pink1 (kichert verlegen und murmelt zögerlich): "Mmhhhmmm."

Die süßliche Porzellanmaske der Rechten fiel aus ihrem Gesicht und zerschellte auf den Fliesen in tausend Scherben. Dahinter kam die berechnende Fratze des materialistischen Mädchens zum Vorschein. Unser Schmunzeln reichte schon bis an die Ohrläppchen, als es noch pinkerbunter wurde, wenige Minuten später.

Pink2 (verzieht ihr Gesicht zu einer Fratze mit apokalyptischem Ausmaß): "Boah! Und weißt Du was?"

Pink1: "Hihi. Ich glaub nicht."

Pink 2: "Mir ist gestern so was Schreckliches passiert!"

(H. und ich grinsen uns an - ist ihr vielleicht der pinke Pudel beim Spazierenstöckeln in die Aa gefallen und hat ihr pinkes Gesamtkunstwerkoutfit mit schmoddergraubraunem Dreckwassergeschmadder besudelt?)

Pink1: "Echt? Was denn?"

Pink2 (emphatisch, zieht noch einmal leidenschaftlich an der pinken Zigarette, um ihr Nervenkostüm zu beruhigen, Rauchwölkchen tanzen aus ihrem Mund, während sie fast loskeift): "Boah! Ich, ne? Ich war gestern bei Ostendorf*, ne? Wollte mir neuen Lippenstift kaufen! 42er, wie immer. Komm ich nach Hause, und was ist? (kreischt) Ist der doch zwei Nuancen dunkler! Z w e i N u a n c e n d u n k l e r ! ! ! Ich natürlich sofort hin und reklamiert..."

Ich schaffte es gerade noch, schnell aufzustehen und in Richtung Toilette zu stürzen, wobei ich die viel zu zerbrechliche Bedienung fast über den Haufen rannte, die gerade unser Alster brachte, ehe mich im erfreulich unpink gekachelten Bad minutenlange, zwerchfellerschütternde Lachkrämpfe durchsprudelten und schüttelten. Pink. Eine Farbe für sich.