Am Abend vorgelesen

Bergleute arbeiten manchmal unter Tage. Entsteigen sie dann am Ende der Schicht dem Fahrstuhl, verklebt hauchfeiner Staub die Hautporen, der eine gewisse Ähnlichkeit zu Kaffeepulver nicht immer abstreiten kann. Vielleicht trinken Bergleute auch gerne Kaffee. Wenigstens von Zeit zu Zeit. Diese nicht allzu dringend notwendigen Gedanken über den Zusammenhang von Röstbohnengebräu und unteridischen Stollen perlen in meinem Hirn, als ich mich in die Schlange vor dem "Miner's Coffee" einreihe.

Dichte Drängelschlangen vor neuschicken Kaffee-Bars sind in Münster nicht alltäglich. Vielmehr pfiffen die Spatzen von den Dächern, dass der Nestor, Doyen und Zarathustra des deutschen Kolumnenwesens, das haferstichlige Schlitzohr der Glossenschreiberlinge, Harald Martenstein, sich zwischen Kaffeebohnen und Milchschaum für eine Lesung einfinden würde. Zusammen mit Radio Q, dem Uniradio, haben sie den famosen Schreiberling des Tagesspiegels und der ZEIT für die "Poetry night" nach Münster gelotst.

Drinnen herrscht Gewusel. I-Books werden hochgefahren, Kopfhörer quetschen sich an Scheitel. Schließlich soll die Lesung live über den Äther gehen und im Anschluss sogar zum Runterladen ins Netz gestellt werden. Sekt wird ausgeschenkt. Rückkopplungsschleifen brummen, ein Sektglas zersplittert, als sich jemand im Publikum die Ohren zuhalten will und vergisst, dass die Hand bis dato zum Prosecco-Halten genutzt worden ist. Das Publikum gurrt und plappert bunt durcheinander.

Im Gegensatz zu Blogger-Lesungen ist hier indes "Bunte- oder Gala-Blogging"^TM unsinnig. Wer ebenfalls auf der Lesung ist und zusieht, wer wen bislang noch gar nicht getroffen hat aber positiv oder negativ verblüfft ist, wer, den man kennt, was gesagt und getan hat, wer mit wem gekommen ist und wer am Ende mit wem heimgeht, interessiert hier kaum, da außer mir selbst wohl kaum jemand jemanden der Anwesenden kennt.

Und schon kommt der Meister, wird kurz anmoderiert, schlurft aus dem Angestellten-WC, wo er auf sein Publikum warten durfte. Streifen nadeln auf seinem anthrazitfarbenen Anzug, sympathische Barthaare umfusseln das lausbübische Lächeln seiner Lippen, seine Augen glitzern keck. Seine Stimme knarzt rau. Und das, obwohl er doch gar nicht raucht und im indischen Zigarettenladen bei sich um die Ecke in Berlin nur Feuerzeuge kauft, weil der Besitzer ihn zur Begrüßung immer so freundlich umschnurrt. Unprätentiös, gewitzt und herrlich selbstironisch spinnt er die Fäden zwischen seinen Texten, garniert sie mit Anekdoten.

Ein guter Erfinder ist er nicht, sagt er. Dafür aber ein Alltags-Adlerauge. Mit schwungvollem Strich skizziert er den skurrilen Wahnsinn zwischen Duscharmaturen und Autowerkstatt. Die knödeligen Berliner Fleischfachverkäuferinnen, die einem den Kauf von Mozzarellasalat verhageln können oder die entsetzten Karstadtverkäuferinnenblicke, wenn der gut situierte Dauerkunde mit der Premium-Happy-Digits-Karte plötzlich Doppelkorn kauft. Er berichtet vergebliche Mühen um Hipness dank der Flinten, die ihm das Schicksal zwischen die Beine pfefferte bei dem Versuch, in Kreuzberg an Koks zu kommen, um es wenigstens ein einziges Mal selbst probiert zu haben. Auch, warum er lieber in Münster als in Berlin Schuhe kaufen würde. Erst dank ihm denken wir darüber nach, ob Hitler vielleicht Probleme mit trockenen Füßen hatte und wo der Zusammenhang zwischen Internet und Penisgröße liegen könnte.

Ob er tatsächlich fast eine Stückchenpfütze auf dem Frühstücksfernsehmoderationstisch von Thomas Koschwitz hinterlassen hätte, nachdem er sich mit Fußfeuchtigkeitscreme die Zähne geputzt hat - oder ob er nur zuviel Amélie gesehen hat, stört keinen großen Geist. Das Zwerchfell bebt im prestissimo. Sein bissiger Witz und nonchalanter Schmiss beschleunigt die Zeit. Holterdipolter ist es auch schon vorbei. Viel zu schnell.

Das Publikum stürzt zum Büchertisch, quetscht sich vor das Lesepult zum Siginieren. Bitte für Eva. Können Sie schreiben, dass ich Ihr größter Fan bin - also ich meine für meinen größten Fan Harald? Gieriger Tumult. Arme recken sich, Hände grapschen. Bei mir regt sich Bauchhöhlengegrummel. Zeit für die Raubtiermagenfütterung. Höchst vergnügt verlasse ich die Kaffeemine und mache mich auf den Weg in die dunkle Nacht. Sobald Radio Q auf seiner Homepage die Lesung als Mitschnitt runterladbar gemacht hat, werde ich es bei mir auf Platte bannen. Denn toll war's.