a posteriori

Und er sagte sich noch: "Nee, ich hab doch genug Bier. Keinen Bacardi. Schon gar nicht mit Fanta. Das endet übel." Und dann wurde er doch druckvoll eingeladen. Und kaum Fanta im Rum. Fast pur. Konntest Du mit ner Lupe suchen, die Limoanteile. Harter Stoff, das sag ich Dir. Und nicht nur ein Glas, mindestens drei. Und Sekt. Und dann trotzdem noch Bier. Und nicht nur eins. Weil das gehört sich ja so, und ist ja auch Silvester. Kein Pardon. Und sein Selbst quetschte sich vorsorglich in eine Rettungskapsel, zog sich auf eine erhöhte Warft zurück, floh vor der Flut und betrachtete ihn von leicht erhöhter Stelle von außerhalb. Selbst war er nur noch halb. Zerschlürftes Bewusstsein. Ein gut gelaunter Dämmer, flüssige Ahnungslosigkeit tränkte ihn, sein Bewusstsein verflüssigte sich, löste sich auf in durchsichtigem Nass. Er weiß noch alles, doch war er gar nicht so recht da. Dutzende netter Gesichter, das Potenzial enorm netter Gespräche und doch alles ein wenig schalou, weil weißt Du, im Nebel sieht man selten klar. Am nächsten Morgen, als sich der Nebel gelichtet hat, sagt er sich das erst recht. Und was die alle wohl von ihm gedacht haben mögen. So, noch nie getroffen und dann aber auch noch derart ding. Donnerknispel. Und gar nicht richtig gemerkt, dass Mitternacht war. Mehr als seltsam. Und irgendwann nachts dann gegangen. Und gedacht: "Hey, Du hast nen grandiosen Orientierungssinn, geh doch statt des bekannten Wegs mal dadrüben lang, das sollte auch klappen." Und hat auch geklappt, aber erst mehr als eine Stunde später. Dazwischen ahnungsloses Schlurfen zwischen glitzernd überschneiten Seen im Tiergarten, selbstverlorenes Eiern über die Straße des siebzehnten Juni. Und zwischendurch der Schnee doch eher wie eiskalte Erdnussbutter. Bräunliches Gematsche. Angetaut. Und fast wie mit Karnickelködeln drin, der Streusplitt, damit man nicht rutscht. Die Schuhe knirschen bei jedem Schritt. Odyssee. Fast schon winkelscher Orientierungssinn. Huch, ganz schön leer an der Siegessäule. Und S-Bahnhof Bellevue. Aber nur rein und wieder raus. Jetzt bloß nicht S-Bahn-Fahren, weil man weiß ja nie. In sonem Zustand. Stures Weiterstapfen. Ohne Plan, aber mit Inbrunst. Und dann aber doch und komplett ohne Stadtplan in der unbekannten Stadt zurückgefunden. Irgendwann hakte das Bewusstsein wieder ein, kletterte aus seiner Einkapselung heraus, die Flut zog sich zurück. Eine Menge Spaß gehabt, ein wenig Muskelkater in den Oberschenkeln und der kinsternde Gedanke, dass ein illustrer Berg enorm sympathsicher Menschen es wert gewesen wäre, nüchtern kennen gelernt zu werden. Die Chance wird kommen. Hofft er, während er leicht errötet die Butter auf die Mehrkornbrotscheibe schmiert. Fast ein Hauch von Selbstfremdeln durchschwummert ihn. Dann rührt er klackernd mit dem Löffel durch den dampfenden Kaffee im Steingutbecher und denkt: "Immerhin Spaß gehabt."