Aistear i dtreo Atha Clíath - Erinnerungen an Erlebnisse in der Hauptstadt der grünen Insel (III)

Schotter kracht auf Stein und Matsch. Die Ladefläche des Frontkippers neigt sich immer steiler. Ratsch. Ein heiseres Donnergrollen. Der Haufen liegt. Kleine Staubwolken tanzen umher. Mit kohleschwarzen Schaufeln schieben sie ihn auseinander. Stahl auf Stein klirrt metallisch. Bagger zerkratzen das Erdreich. Krrk. Sein Diesel köttelt und rußt. Der Vergaser tut’s nicht mehr lang. Pressluftbohrer zersplittern die steinige Erde, kreischend wird Teer und Beton auseinander gefräst, Rohre zerfallen unter der schneidenden Flexwucht in ihre Einzelteile. Srrrrrrrrrk. Ting Ting.

Presslufthammer wuppern den Boden eben. Schweiß perlt über schmutzige Stirne, verschmiert sich mit dem Dreck. Blaubehoste Schnurrbartträger wischen sich den Staub aus den Augen, rücken ihren Helm zurecht und gießen neue Betonplatten. Rastlose Maschinen dampfen, sprühen Funken, pressen und rollen, rumpeln, schlagen, grubbern und klappern. Lastwagen setzen zurück. Der Bagger dreht sich. Dem Baggerführer fällt die Zigarette zwischen die Pedale. Versehentlich. Und hier wird in Bälde glühend heiß neue Haut auf die Hauptschlagader der Stadt geklebt. Die Stadt lebt, die Stadt bebt.

Der Prachtboulevard im Umbruch. Auf Fotos standen hier grünende Bäume. Momentan stehen hier Baustellengitter und Zäune. In den engen Fluchten zwischen den Zäunen quetschen sich zweireihig die gelbblauen Doppeldeckerbusse. Motoren grollen, heulen auf beim Tritt aufs Gaspedal. Kleine Autos sind dazwischen eingeklemmt. Keiner hupt. Die Bürgersteige bersten vor Menschen. Alle warten auf ihre Busse. Keiner murrt. Ein Labyrinth aus Einkaufstaschen macht den Weg zur Slalomstrecke.

Da kaum Straßenbahnen fahren und es keine U-Bahn gibt, fährt hier alles und jeder Bus, scheint’s. Die überfülltesten Bushaltestellen der Welt gibt es wahrscheinlich in Dublin. O’Connell Street hat einen sehr speziellen Klang dieser Tage. Unablässiges, munteres Gebrabbel in vielen Sprachen und Lautstärken durchschwirrt die graue Nachmittagsluft auf beiden Straßenseiten.

Viele warten an den Ampeln (die vielleicht einzigen Ampeln der Welt mit einem digitalen Sekundencountdown, der anzeigt, wie viele Sekunden noch rot ist), um hinüberzusausen. Der Baulärm. Unzählige kleine Charity-Gruppen krähen Christmas Carols und klappern mit geschlitzten Blechbüchsen. Schmalztriefende Panflötenweihnachtslieder tropfen zähfließend aus den Boxen vor Clery’s Kaufhaus und verkleben den Bürgersteig. Eine blonde Frau mit grellhellblauer Jacke lehnt am Schaufenster und raucht. Sie schnippt die Kippe auf die klangklebrigen Steine. Ein whiskeytrunkener Wanderprediger hält seine kleine Bergpredigt. Sein Kopf ähnelt einer im Sonnenlicht welk gewordenen Broccolirose, sein rotbärtiges Gesicht ist ölig. Er reckt beide Arme gen Himmel und keift Flüche über jene, die da sündig sind. Die Stadt lebt. Die Stadt bebt.