Aistear i dtreo Atha Clíath (I)

Die Nacht selbst liegt noch in lichtleerem Tiefschlaf, als das humorlose Quäken des Funkweckers mich unerbittlich aus sanftesten Träumen schleudert. Schlafkörnchen krümeln aus den Augenwinkeln, als der Blick unwillig zur Ziffernanzeige kriecht: 4:30h. Viel zu früh und doch zur rechten Zeit. Traumtrunken schlurfe ich zur Kaffeemaschine. Doppelte Weckkraft ist jetzt gefragt. Müdigkeitsexorzismus, beschleunigt im Bad von frischkaltem Wasser. Eisige Nebelschwaden schlummern in den Straßenschluchten. Noch dämmert nichts. Kein Hauch, kaum ein Laut. Die Stadt ist erstarrt. Die sonst so lebendigen, gut durchbluteten Verkehrsadern klaffen leer, beinahe verwaist.

Käse segelt in hauchfeinen Streifen auf die Schwarzbrotscheiben als Fahrtproviant. Pfefferminztee dampft aus der Thermoskanne. Der Blick eiert umher, verzettelt sich müde und planlos jenseits eines Ziels. Gedankenverlorenes Schlürfen am Kaffeebecher. Das heiße Gebräu kleckert die schläfrige Kehle hinunter. Der Wecker piept erneut. 5:30h. Zeit, die gepackten Sachen zu schultern und durch die schlafende Stadt zum Bahnhof zu schlurfen. Ein wenig wacher sind die Straßen inzwischen. Vereinzelte Autos treideln gähnend durch die Fahrbahnen. Ihre Scheinwerfer starren blass, als würden sie ihre Lider auch gern noch ein, zwei Stunden schließen.

An der Treppe zum Bahnsteig steht C. und wartet schon. Kaum wacher als ich, schlurfen wir beide in den Zug. Nach einigen Umstiegen sind wir noch pünktlich am Flughafen, lernen, dass 4U kein Abflugterminal sondern das Kennzeichen von Germanwings ist, erfahren, dass nur sehr wenige deutsche Servicemitarbeiter am Flughafen griechisch sprechen und steigen um kurz vor zehn an Bord des Airbus A319 nach Dublin. Leise durchprickelt mich der Reiz des Ungewohnten beim Start, fliege ich doch erst zum dritten Mal in meinem Leben irgendwohin. Viel zu sehen gibt es während des Flugs nicht. Ein beinahe reißfester Wolkenteppich liegt unter uns. Das Sehenswerteste sitzt in der Reihe vor uns. Ein in Würde ergrauter alter Herr, mit einem Aufsehen erregend ausladenden Haargestrüpp, das vom Läppchen die Ohrmuschel hochwuchert.

Und so ist es wie ein Griff in eine Wundertüte, als sich anderthalb Stunden später das Flugzeug in die feuchtweiße Decke buddelt, ehe sich der Vorhang öffnet und unter uns die Bucht von Dublin liegt. So sieht sie also von oben aus, die Stadt der mäandernden Wanderungen Leopold Blooms, Heimat meiner großen Helden wie Joyce, O'Brien, Wilde und Beckett. Sehen und erleben, wovon man gern und ausufernd gelesen hat. Das tiefblaue Meer kräuselt sich. Am Landarm von Howth duckt sich der Omphalos über kalt schäumender Brandung an die Küste. Die grüne Insel gibt sich grau. Die zunächst noch winzigen Häuser wachsen sekündlich, die Felder und Äcker vor der Stadt sind knietief von wässrigem Matsch überpfützt. Kurz bricht die Sonne durch. Das Vieh auf den Weiden wirft meterlange Schatten. C. ist aus seinem Flugschlaf erwacht und wirkt leicht mitgenommen.

Das Gepäck flutscht heil aufs Gummiförderband, wir schnappen uns einen Aircoach in die Stadt. C. wird immer blasser, pulvert sich eine kleine Packung Kopfschmerzmittel in den kleinen Rest Wasser seiner Flasche. Sein Gesicht schimmert nurmehr wie verwässertes, schales Kilkenny, um die Nase ein Hauch von Cashel Blue-Käse, die Gesichtszüge fallen schlaff in sich zusammen. Schweißperlen glitzern plötzlich auf seiner Stirn, das Atmen geht schwerer. Besorgte Blicke eilen aus meinen Augen zu ihm herüber. Erst nach einigen Minuten klackert es in meinem Hirn: Huch, stimmt ja, wir fahren ja jetzt links. Unter den grauknittrigen Wolkentürmen sausen die typischen Doppelhaushälften vorbei, grüne Briefkastensäulen, bunt getünchte Holzverkleidungen, die die Erdgeschosse der Geschäfte und Pubs umarmen. Doch ist es ein eher zerrupfter Charme, mit dem uns die Vorstadt emfängt.

In der O’Connell-Street setzt uns der Bus ab und schickt sich an, beinahe mitsamt unserem Gepäck weiter zu düsen. Zum Glück ist unser Veto von Erfolg gekrönt. Dublin, here we are. Und während ich den Stadtplan nach dem günstigsten Weg zum Hostel durchforste, bleibt C. leider keine andere Wahl, als sich schleunigst in Richtung der Sanitäranlagen einer großen Fast Food-Kette zu beeilen. Der Magen beunruhigt sich. In ruhigem Tempo, mit rücksichtsvollen Pausen, schlendern wir gemeinsam zu unserer Herberge. Schon jetzt zeichnet sich ab: Den ersten Teil der Dublin-Erkundungen werde ich auf Einzelfaust unternehmen.