Fröhöliche Weihnacht auf dem Markt

Süßer die Glocken nie rieselt der Schnee, still und starr liegt der Weihnachtsmann, kommt mit seinen Gaben. Am Weihnachtsbaume die Lichter brennen, tönt es durch die Lüfte, froher Schall. Nur der Engel Hallelujah, holder Knabe im lockigen Haar. Vorweihnachtszeit.

Glühweindunst durchfuselt die kaltklare Innenstadt ab dem späten Vormittag, trinkt Brüderschaft mit Bratfettwolken, Zimtduft, einem Hauch kandierter Äpfel, Honig, gewachstem Holz, Hirschtalgsalben, knusprigem Pizzakäse, gebrannten Mandeln, Grünkohl und Bratwurst. In verknoteten Horden quellen die sanguinischen Weihnachtssternsinger mit trübem Lichterkettenblick durch die Innenstadt, ballen sich vor hölzernen Hütten, wo sie sich in bunter Reihenfolge und beachtlichen Mengen Rumkakao gewordene Premierenpremierminster der demokratischen Republik Kongo, Hirschkakao, heißen Apfelsaft mit Amaretto oder schnöden Kanisterglühwein die Kehle abwärts schütten.

Wichtig ist, in großen Gruppen die verwinkelten Weihnachtsmarktgässchen zu fluten und jede Fluss-Unterbrechung, wenn mal wer was gucken will, zum Trinken zu nutzen. Damit man sich auch wieder erkennt (zu späterer Stunde: doppelt), trägt man rotweiße Zipfelmützen oder Plüschgeweihe (Rentierantennen), im Optimalfall blinkend, und erkennt alsbald, dass andere das auch dachten und es viel einfacher gewesen wäre, sich wiederzufinden, wenn man kein Mützenblinkgezipfel auf dem Kopf getragen hätte. Unbekannte Mitmenschen kommen sich nahe, indem sie sich mit ihren unförmigen Einkaufstüten verhaken. Irmgard schleicht sich heimlich von der Punschbude weg. Bei ihr dreht sich alles, grad im Magen. Als sie wieder zu ihrer Gruppe stößt funkelt eine Stückchenpfütze in Form des Sterns von Bethlehem in der Kleinen Gasse. Fast wäre sie noch über einen geflochtenen Korb gestolpert. Doch beim Ausweichen kollidierte sie mit der Telefonzelle. Stehen auch nur im Weg rum.

Wham!, Chris Rea, Bing Crosby und Roxette aus verschiedenen Boxen verschwurbeln sich zu vorweihnachtlichem Bastard Pop. Der Kegelclub „Gossenfrei“ grölt punschbefeuert vielstimmiges „Jingle bells“. Hiltraud tropft Apfelmus von der Reibekuchenschale auf die Wildlederschuhe. „Verflixte Axt!“, krakeelt Rainer. Mit Fausthandschuhen ließ sich der Glühweinbecherhenkel schlechter festhalten als geplant. Nun liegen Scherben zu seinen Füßen. „Mifft. Hätt doch mal wer fagen kömm, daff daf fo heif ifft. Iff hab mir die Ffunge verbrammp“, mürbelt Ilse. Sie hat ihrem Mann einen rotweißen Plüschtanga gekauft. Der wird an Heiligabend dann eingeweiht.