Aistear i dtreo Atha Clíath - Erinnerungen an Erlebnisse in der Hauptstadt der grünen Insel (II)

Am nördlichen Ende der O’Connell Street, von Buskolonnen und Kleinwagen umtost, steht, in Stein gehauen,das Parnell-Denkmal. Dahinter breitet das Gate-Theatre seinen runden Bauch aus, um die Statue aufzufangen, sollte sie fallen. Linkerhand liegt das Rotunda Hospital, Europas erste offizielle Entbindungsklinik. Die Grandezza dieses Prachtboulevards zerbröselt abrupt, biegt man hier nun rechts in die Seitenstraße ein.

Verwaschnes wie an einer Kinderschürze, Nichtmehrgetragnes, dem trotz allem noch etwas geschieht. Zweigeschossige Häuschen, deren Backsteingemäuer von den dreckiggrauen, gierigen Zungen des ewig niederklatschenden Regens wund und matt geleckt wurden, lehnen verschieden hoch und Schulter an Schulter aneinander - wie Nationalspieler bei der Kamerafahrt zur Hymne. Oben winzige Wohnungen, unten schäbbige Pubs, verwesende Internetcafés, afrikanische Friseurläden, Off-Licence Schnapsläden. Neonreklamen überflackern zerrupfte Müllsäcke. Der drängelnde Verkehr der O’Connell-Street brandet hier, die blecherne Gischt fegt über die Teerdecken ostwärts. Ein trainingsbehostes Pärchen verschlingt sich gegenseitig. Ein kleines, dunkeläugiges Mädchen dreht mit der linken Hand an seinem goldenen Kringelohrring und nuckelt am rechten Daumen. Der Mund ist marmeladeverschmiert. Fettflecken glänzen auf der rosafarbenen Steppjacke. Vor den Pubs liegen zerkaute Wurststückchen und andere Bissen in galligfeuchten Pfützen. Parnell Street.

Wir biegen links in die Northern St. Georges Street. Nur eine Ecke weiter, und das Flair wendet sich erneut. Eben noch Prachtboulevard, dann schlumpig-herunter gekommene, wuselige Kleinkrämerstraße, jetzt bürgerliches Wohnviertel. Zig Bäckereidutzend georgianische Bürgerhäuser. Braunrot gemauert die Front, senkrecht hochgezogen, klar abgeschnitten der waagerechte Giebel. Freudlose Gleichförmigkeit. Die Kellertreppen und Eingangspforten umfasst von schulterhohen, schwarzen Gusseisenzäunen. Die Variation liegt nur in der Größe der Fenster und im Schwung und der Üppigkeit der sandsteinernen Säulenportale mit ihren kunstvoll mit Glas übewölbten, bunt gestrichenen Eingangstüren. Farbenfroh einladende Eingänge kontrastieren mit tristem, gleichförmigem Gemäuer.

Kunstvoll geschwungene, arabesk verzierte Straßenlaternen beugen sich auf die Fahrbahn. Rechterhand, zu Beginn, liegt – völlig unauffällig – in einem dieser Häuser das James Joyce Centre. Es hat noch bis Januar geschlossen. Die Reliktherberge des Meisters wird renoviert. Einige hundert Meter bergan, ebenso unauffällig, liegt Mount Eccles Court, unser Hostel. Mit slawischem Akzent begrüßt uns die Empfangsdame. Wir leben unter kroatischer Hausherrschaft und erfahren, dass wir am kommenden Tag das Zimmer tauschen müssen, bekommen Schlüsselkarten und Frühstückszettelchen und verschwinden durch die hellblau getünchte, leicht verzogene Holztür zum Treppenhaus. Die gedrungene, steile Treppe ächzt und knarzt unter unseren Füßen wie ein heiserer Hund, als wir hinauf in den dritten Stock klettern. Kurze Verschnaufpausen. C. geht es immer noch nicht besser. Süßlich sticht abgestandener Chlorgeruch in unsere Nasen.

Karte in den Schlitz gesteckt, es klackt. Neugierig betreten wir unser Domizil für die kommende Nacht. Klein ist die Bude. Zwei frisch bezogene Betten kauern sich in der Enge an die Längsseiten. Bräunlicher Schimmel klettert durch die hornhautfarbenen Wände. Ein einzelner Tisch steht verlassen in der Ecke. Seine einstigen Freunde, der Mülleimer und er Stuhl wurden vor Urzeiten entfernt. Kalte Windfetzen fegen durch den Spalt des Holzfensters. Zwischen den verwitterten Sprossen geben schlierige Scheiben den Blick frei auf einen Innenhof. Ein verschachteltes Gewirr von Mauern, teils mit Stacheldraht überzogen. Der weiße Lack ist weitflächig abgeplatzt. Das Badezimmer ist gestrichen in der Farbe schlecht geputzter Zähne, der Klorollenhalter biegt sich verbeult unter der nagenden Last von schichtweisem Rost. Während der Spiegel nur für kleinstgewachsene Menschen einen Blick ins Gesicht ermöglicht (ich sehe mich bis zur Brust), scheint der Duschgelkorb in der Dusche für Basketballspieler ausgelegt und hängt in zwei Metern Höhe. C. schwitzt und begibt sich alsbald ins Bad. Seinem Magen geht es nicht besser, der Kopf schmerzt immer noch. Ich lasse das schwere Gepäck liegen, frage besorgt, ob ich ihm etwas Gutes tun kann und mache mich auf zur ersten Stadterkundung, während er vorerst in der kleinen Kammer verbleibt, um zu schlafen und sich wieder zu Kräften zu ruhen, in der Hoffnung, dem nervösen Magen und der mörsernden Migräne ein Schnippchen schlagen zu können.