Bodumverdauung

Das Schnitzel war verputzt. Nur die Tomate kuschelte sich noch in den Schoß des Salatblattes am Tellerrand. Im Bierglas - das dritte - nur noch Schaum. Wulnikowski sah zur Uhr. "Ich gebe Joost noch drei Minuten", dachte er. Sie schwadronierten noch ein wenig über dies und das, über die unfreiwillige Tonsur mit zunehmendem Alter, über den Preisanstieg bei Reiserücktrittsversicherungen und die Ostsee. Die Minuten zerrieselten und dann, fast auf Schlag, sprang Joost auf. "Entschuldige mich, ich muss ganz dringend zur Toilette." Wulnikowski versuchte, sein heimliches Vergnügen zu verbergen und flötete wohlwollend: "Wohl entkomm's."
Joost war ein Vierteljahr lang Wulnikowskis Nachbar in der Schillerstraße gewesen und inzwischen emeritierter Professor der Ur- und Frühgeschichte und seit nunmehr fünf Jahren einer der wenigen guten Freunde Wulnikowskis. Einmal wöchentlich trafen sie sich in der Trattoria della Norma, speisten gemeinsam (meist Tagliatelle Vongole), tranken und diskutierten bis tief in die Nacht.

Die Themen, über die sie sprachen, waren bunter und zahlreicher als Flicken an einem amerikanischen Quilt, eins aber war zum Leitmotiv ihrer Abende geworden. Etwa zwanzig Minuten nachdem Joost sein Dessert verputzt (mit Vorliebe Pannacotta mit Pflaumenpüree) und sein drittes Bier getrunken hatte (Wein mundete ihm nicht), sprang er urplötzlich auf und huschte zur Toilette. Es schien, als explodiere der peristaltische Druck aus dem Nichts, von null auf hundert, und steige nicht, wie bei ihm selbst, allmählich an. "Joosts Verdauung ist ein wenig wie Kaffeekochen in einer Kanne von Bodum, bei der man ruckartig den Filter herunterdrückt", dachte Wulnikowski heimlich und versuchte, sein Schmunzeln zu unterdrücken, denn Joost kam soeben zurück.