Kladdenverwirrung

Gedanken sind flüchtiger als Edelgase und Ideen bröseliger als jahrzehntealter Wandsandputz, wenn man sie nicht fixiert. Deswegen trage ich gern kleine gebundene Heftchen bei mir, in die ich Gedankenblitze schleunigst krakeln kann, bevor sie auf Nimmerwiedersehen verpuffen. Das ist durchaus praktisch. Meistens.

Ich nutze mein Vademecum allerdings wahrlich nicht immer. Gern vergesse ich es auch. Dann wurmt es manchmal, wenn man nichts zur Hand hat, falls wirklich einmal eine vermeintlich große Idee mir auf die Schulter klopft. Meist finde ich es aber vor allem albern, urplötzlich im Café während einer witzighitzigen oder gemütlichen Diskussion schlagartig das Heft zu zücken, nach einem Kuli zu buddeln und unverhofft drauflos zu krickeln.

Das ist so ähnlich wie bei Menschen, die eine Digitalkamera besitzen und ständig alles um sich herum knipsen zu müssen. Gern auch ihre Mitmenschen, egal wie groß deren Begeisterungsfähigkeit hierfür ist. Schließlich ist auf der Speicherkarte noch Platz. Und wo Platz ist, darf und sollte auch festgehalten werden. Oder unentwegt SMS an die Liebste tippen zu müssen, in denen man 47 Mal in Folge den "Ich vermisse Dich"-Topos variiert. Derweil wird das Gegenüber zunehmend müde, klickert mit den Fingernägeln auf der Tischplatte, fährt sich durch die Haare, beobachtet andere Gäste oder wünscht sich insgeheim, eine Kladde dabei zu haben, in die man die gerade aufgekommenen Gesprächsideen und anderen Unsinn schreiben könnte, die gerade durch den Kopf spuken, aber nicht angebracht werden können, weil der Gesprächspartner ja gerade beschäftig ist. So etwas gehört sich nicht.

Wenn es wirklich dringend ist, geht man zu einem geeignet erscheinenden Zeitpunkt in Richtung Badezimmer, versucht, die Idee so lange in gedanklichen Tupperdosen frisch zu halten und sie erst zum späteren Zeitpunkt, in ungestörter Abgeschiedenheit hinter bemalten Toilettentüren oder andersörtlicher Ungestörtheit, aufzuschreiben. Keine Sorge, ich bin hier nicht wahnhaft veranlagt. Ich habe nicht permanent wildeste Geistesblitze und auch nicht den Wahn, unentwegt Ideen festzuhalten. Wer mich kennt und mag, weiß, dass ich nicht häufiger auf die Toilette renne als andere. Vielleicht abgesehen von Situationen, in deren Vorfeld ich kannenweise Tee getrunken habe. Ich habe keine Konfirmandenblase. In aller Regel mache ich es mir gern gemütlich, krickele nichts, wenn ich mich mit Freunden unterhalte, beobachte lieber und höre zu.

Wenn ich jedoch etwas notiert habe - irgendwann - so fische ich später immer wieder gern in trübsuppigen Gewässern, beim Versuch mich daran zu erinnern, was ich irgendwann einmal gemeint, ausgedacht oder anderweitig für festhaltenswert gefunden haben könnte, wenn meine Finger sich durch die mit Zeichnungen übersäten, verwirrenden, amorphen und wild collagierten Seiten blättern. Vor allem dann, wenn die Sätze mutterseelenallein und komplett isoliert von jedem Kontext auf den Seiten prangen und mit ausgefuchster Kryptik zu bestechen scheinen. Gerade blättere ich wieder einmal. Und nach drei Leerseiten steht windschief gekritzelt: "Opas dunkler Flaum am Ohr." Auf der nächsten Seite folgt "zerrupfter Charme". Das Notizbuch ist ein Jahr alt, mein Opa ist seit fünfzehn Jahren tot und über seine Ohrbehaarung ist mir nichts im Gedächtnis geblieben.