Wiederbegegnung in Gedanken

Er wurde nicht mit Dreadlocks geboren, aber blass war er immer. Damals im Kindergarten pinkelte er mit seinem Zwillingsbruder in den großen Legokasten. Mehrfach. Völlig wich der Geruch nicht mehr, auch wenn viele emsig schrubbten. Fast alle fluchten dabei, einigen wurde übel. Geschlagen wurde er nicht, genauso wenig wie sein Zwillingsbruder. Auf dem Schlaf-Fest hat er K. heißen Kakao ins Gesicht gekippt, als der Mond mit seinem Silberschein gerade in die Küche geschlurft war, um der Morgenröte schon einmal das Teewasser aufzustellen. Den Kakao hatte er in einer Thermoskanne gefunden. Er mochte K. nicht, wollte aber nur Spaß machen. Sie musste mit Verbrennungen ins Krankenhaus. Er musste drei Wochen zu Hause bleiben. Als er wiederkam, pinkelte er wieder in den Legokasten.

Später gründete er eine Band, zusammen mit seinem Bruder. Sie spielten Punk mit immensen Tempowechseln, die nicht nur das Publikum sondern auch sie selbst oft verblüfften. Zu zweit. Sie beschrien, der Punk sei nicht tot. Die Riffs knatterten aus einem winzigen Verstärker. Der war nach den Konzerten heiserer als die Kehlen der zwei. Das Schlagzeug klang ein wenig nach Joghurtbechern.

Er trug Dreadlocks und Ringelstrumpfhosen, die nach schalem Bier rochen, zerrissen, zerschlissen, zerfetzt. Ihm fehlte ein Schneidezahn. Angeblich ist er betrunken ins Nachbargymnasium eingebrochen und hat auf Drogen mit einem Baseballschläger den Computerraum zertrümmert. Über wilde Kerle wird ja gerne viel geredet. Oft auch Falsches. Und er war einer der Wildesten. Spuckte, kotzte, keifte und randalierte mehr als viele, bewarf Unschuldige mit Fleischsalat. Angeblich hat er mehrere Kuckuckskinder, er der schrille Vogel. Seine engen Freunde sagen, daran sei nichts. Aber er sei manchmal traurig gewesen, dass das Dosenpfand ihn seiner Leidenschaft beraubte: Dosenstechen mit Karlsquell. „Aldis Rache“ hatte er die Plörre gern genannt. Oder „K21“, weil einundzwanzig Dosen auf die Palette passten. Überhaupt kann man seitdem kaum noch Dosen stechen. Es lohnt nicht mehr. Vielleicht ein bisschen traurig. Ein bisschen. Doch "ein Punker ist nicht traurig", sagte er, "ein Punker ist entweder betrunken oder wütend" und oft auch beides.

Ich habe ihn lange nicht mehr getroffen. Viele Jahre nicht mehr. Letztens wehten allerdings Neuigkeiten zu mir herüber. Vor Kurzem hat er geheiratet, auch wenn er noch nicht einmal Vater geworden ist. Er lebt mit seiner Frau in Südamerika. Dorthin ist er ausgewandert. Er soll sehr freundlich geworden sein. Und dort tritt er nun manchmal im Fernsehen auf, erzählt man sich. Er sei dann abonniert auf die Rollen von anämischen Wahnsinnigen und Kriminellen, und für diese tauge er hervorragend, mit seinen Dreadlocks, sagen sie, auch wegen seines bleichfahlen Teints. Und blass war er ja schon immer.