Zwischen den Texten, abseits der Bühne. Pause im Prinzipalsaal bei der Lesung von Max Goldt

Aus der Seitentasche seines grauen Filzmantels friemelt er seine Packung Filterlose hervor und schüttelt eine heraus, die er mit einem Streichholz knisternd ansteckt. Er zupft sich an der Hornbrille, streicht zwei Haarsträhnen aus der Stirn zurück in seinen Querscheitel und lässt vielschichtige Rauchwolken zur Decke des Foyers schweben. Hinter ihm klebt mit Tesafilm ein „Bitte nicht rauchen“-Schild an der Eingangstür. Doch es hängt verkehrt herum. Er windetdie Glut seines Glimmstengels im mitgebrachten Jackentaschenaschenbecher „aus gebürstetem Edelstahl“; dann schiebt er die Hornbrille auf die Nasenspitze, blickt seine Begleitung über den Rand hinweg an und erhebt mit gerunzelter Stirn seine Stimme: „Ich stimme Dir zu: Die Alltagsbeobachtungen von Max Goldt weisen eine stupende Skurrilität auf und sind sicher von einiger Scharfsinnigkeit. Dennoch möchte ich hier anmerken, dass Goldts Anekdötchen doch einiges trennt von bedeutender Literatur. “

Er zieht mit einem Blick, der wohl bedeutungsschwanger wirken und universalgebildete Überlegenheit suggerieren soll, an seiner Zigarette. „In seinen Werken fehlt der plurale Text im Sinne Roland Barthes’. Und auf den kommt es an, will man die Qualität von Literatur bemessen. Wir haben es doch erst gerade wieder im Seminar erörtert. Hier, bei Goldt, klingt vieles nett, aber es mangelt an vielschichtigen Sinnstrukturen, die das Re-Reading von verschiedenen Perspektiven aus ermöglichen… ah, danke!“ Ein Dritter schiebt sich hinzu und hat ihm ein Glas Rotwein von der Theke besorgt. Er klemmt seine Filterlose zwischen den Lippen ein und hantiert hektisch unter dem Filzmantel hindurch an seiner Hosentasche, um unter Geklimper ein paar Münzen hervorzuzaubern. Der Dritte hebt nun an, dass die Texte auch im Sinne der Erzähltheorie von Gerard Genette hinsichtlich ihrer diegetischen Struktur zu wünschen übrig ließen. Amüsiert habe er sich dennoch.

Ich, der ich nur unfreiwillig auf dem Weg zur Toilette Zeuge seines Geschwurbels wurde, beschleunige meinen Schritt. Zwei Schritte weiter steht ein nackenrasierter Schrank neben seiner Freundin: „Und den Typen findest Du so witzig? Da fand ich Atze Schröder letztens doch viel witziger!“ Auf der Treppe treffe ich David. David liest seiner Freundin jeden Abend vor dem Schlafengehen Texte von Max Goldt vor und berichtet mir schmunzelnd, wie seine Freundin nun – Pawlowscher Reflex – schon inmitten des zweiten Textes in wohligen Schlummer gefallen ist. Es ist schon ihre siebte Max Goldt-Lesung, doch hat sie selten mehr als die ersten drei Texte wach erlebt. Inzwischen ist sie wieder wach. Ein, zwei Texte wird sie wohl auch nach der Pause genießen können.

Das Gros der zighundert Gäste drängt sich an die Theke, um neuen Vorrat an Getränken einzuheimsen und auch, um denjenigen, die sie näher oder flüchtig kennen, zu zeigen, dass sie auch hier sind. Manche freuen sich gar, sich zu sehen. Andere wundern sich: „Dich hätte ich hier nicht erwartet.“ „Wieso?“ „Ich hätte nicht gedacht, dass Dir so was gefällt. Du bist doch sonst nicht so für die komische Literatur.“ „Ich habe auch eine sehr humorvolle Seite.“ Viele scharen sich um die Büchertische, vervollständigen ihre Sammlung, besorgen sich neues Lesefutter, grübeln, welches Werk sich wohl zum Einstieg lohnen könne. Andere rümpfen die Nase: Die alten Ausgaben von Haffmanns waren schöner als die neuen bei Rowohlt. Gerade die Klappentexte sind schlapper. Und kaufen müssen sie nichts, sie haben schon alles. Einer erst jetzt: Ein Zutzelbartträger hat sich das Gesamtwerk auf einen Schlag unter den Nagel gerissen und wankt, um gut hundert Euro leichter, mit windschiefem Buchstapel zwischen Bauchansatz und Kinn zurück zu seinem Platz. Er wird sich jedes Exemplar einzeln signieren lassen nach der Lesung, das weiß er schon jetzt.