Niemals, aber

Ich bin niemals durch die Vereinigten Staaten gezogen mit nur einer Hand voll Dollar im Sack, einem Paar abgerissener Levi's um die muskulösen Hüften und einem Schweizer Taschenmesser, aber ich habe nachts volltrunken - es war wohl gegen vier - auf dem Prenzlauer Berg eine Dönertasche gegessen die pappschlapp war und nach Spülmittel schmeckte. Ich bin niemals in der Blauen Moschee auf die Knie gegangen - barfuß - und habe auf den Raum gelauscht zwischen jedem Tritt, dessen Abdruck sich abhebt und einschreibt gegen den marmornen Boden. Und nur einer einzigen Frau, die ich kenne, sind, als sie ihre Haare verschleiern musste, kleine Insekten in den Nacken gekrabbelt, die ihr die Hinterkopfhaut zerbissen haben. Aber ich ließ flache Steine über den Lago Maggiore hüpfen - dutzende Male - an einem so stillen Tag, dass ich hören konnte, wie die Wellen einander kreuzten. Ich spürte die Trägheit jedes Steins sich gegen das Wasser behaupten, dann untergehen. Ich habe niemals an einer Fallschirmsaite gespielt und dabei auf dem Rand eines Luftschiffs gethront, aber ich hielt den Kopf eines blutenden Hundes, der von einem Lastwagen böse angefahren und von seinem Fahrer liegen gelassen worden war und streichelte ihm die plumpen Pfoten. Und ich schätze, die Beklemmung in der Kehle und die winzige sprühende Empfindung irgendwo in uns gehören beide zu diesem Sinn für etwas Anderes. Diesem Gefühl, meine ich.