Jürgen und Helmut, oder doch nicht?

Rostige Stufen ins Blau. Der Himmel auf den Bildern knistert. Es gibt keine Ruhe, empört sich der plötzliche Regen. Die bordeauxroten Mäntel schaukeln im Wind. Eine Eidechse klettert kopfunter. Das Schaf in den Brennesseln. Golden glänzt der Schafpissstrahl. Es tropft glitzernd von den Blättern. Der Staubsauger grast auf dem Teppich, muht. Sein Euter: dickliches Wabbeln. NAchts starren einen die Schalter von jeder Wand an wie zweidimensionale Schleiereulen und Licht lässt die elektrischen Früchte reifen. Zwei armlose Liliputanerköniginnen halten Hof, schauen einem warzigen Riesen beim Baden zu. Er fängt einen glitschigen Kubistenfisch, dessen duftende Perlen. Ein zweiter ist ein Yogi auf der Wurzelbürste. Schmerzlos bricht das Wasser seine krummen Picassobeine.

Im Schrank stehen Kleider schlange, ein Echo für das Auge. Das Telefon trägt selbst im Dunkeln einen Zwicker - das Kabel ist jüdisch-orthodox. Pinguine, scheppernde Umstandskrämer. Gedankenlos setzt der Riese einen Kessel auf den Oktopus.

Die zarten, abgefallenen Pfötchen eines zu früh plattgefahrenen Maulwurfs im grauen Asphalt. Das quellende Gelb des Drehkrangestänges zwischen Erlen zu sehen - es pragt über den Gipfeln wie eine Schreibtischlampe.

Der Friseur verbeugt sich, pflügt einen Nacken mit gehörntem Chromwerkzeug und Sprühflacon. Oder lässt seine elektrischen Klingen schweben von einem Brett, wo sie schlafen wie Fledermäuse. Seine Schere flüstert Skandalgeschichten um die Ohren, schneidet fratzige Fransen, plötzlicher Kohlestaub im Gesicht. In seinen Kamm ist fettiger Haarsaum gewoben. Er verteilt einen Klecks Friseurcreme mit gelben Raucherhänden, massiert die Haut wie ein Konzertpianist und pinselt die Eisenspäne aus dem Gesicht. Er wäscht sich die Handgelenke wie eine Fliege, nimmt sein Geld und wartet auf ein neues eingehülltes Möbelstück zum Abstauben. Er träumt vom Heumachen, während das Radio scheint.

Im Schacht des Kamins zieht sich das Meer zusammen. Ein Fahrrad segelt im Kreis über das Dach. Gerüchte von Grotten. Kein Wort fällt herab von den brennenden Tischen der Luft. Im Gebirge zischen die Geigen. Nichts wird verraten im Reisebüro - außer Efeu.

Der Hibiskus springt ins staunende Gesicht des Abends. Blütenblätterdolden gelb vor himmelblau, grün vor backsteinrot. Der Horizont flutet im Fieber, verglichen mit einem Hummer. Glanzlos verrinnt der Augenblick. Hat Stolz einen Geruch? Gischt überm Torbogen. Geknittertes Pergament, arglos zerrissen.

Die Krawatte des Studienrats hängt auf halb zwölf.