Grillwurstgeografie

Kohleberge staubten auf dem Vorderdeck des Frachters aus Polen, der sich durch den kalktrüben Kanal schob. Ein Schäferhund sonnte sich am Bug und reckte die Nase in den Fahrtwind. Kleine Wellen schwappten gegen die Stahlbohlen am Ufer. Der Dieselmotor köttelte und stieß schwarzrußigen Rauch aus. Unser Grill rauchte dagegen. Holzkohlen glommen darin und zischten, wenn heißes Fett aus Ritzen in der Bratwurst hinabtropfte. Wir saßen zu zehnt im Gras. Manche standen auch. Ketchupverschmierte Pappteller klebten in einer Plastiktüte. In loser Folge ploppten Bierflaschen auf. Da trat sie auf mich zu. Sie hieß wohl Jenny oder Rita, meinte ich mich grob zu erinnern. Wir studierten gemeinsam, kannten uns aber nur lose über das Geburtstagskind des Abends vom Sehen. Sie ringelte Haarsträhnen auf ihren Zeigefinger auf und ab und trat zögerlich näher.

"Du, sag mal, wie kommt es eigentlich, dass Du so gut Deutsch sprichst?"
"Äh...?"
"Naja, so akzentfrei."
"Ich weiß nicht. Ist das sehr verwunderlich?"
"Naja schon, für einen Auslandsstudenten auf jeden Fall sensationell gut. Wie bist Du überhaupt auf die Idee gekommen, im Ausland und dann ausgerechnet in Deutschland zu studieren?"

Verwirrter Faltenwurf auf meiner Stirn.

"Es lag doch sehr nahe. Aber wo genau glaubst Du, dass ich herkomme?"
"Markus sagte, Du kommst aus Ostfriesland."
"Das stimmt."
"Na guck, und deshalb frage ich."
"Wie jetzt?!"
"Wegen Auslandsstudium und so."
"Mooooment. Wo genau glaubst Du denn, liegt Ostfriesland?"
"Naja", lacht sie verlegen und glockenhell, "das ist doch da bei Grönland, oder?"