Les feuilles mortes

Die Vögel ziehen südwärts, die Blätter fallen abwärts. Bunt geworden, bald umhergeweht, zertreten, um ihre Adern herum zerfasernd. Die Sonne spürt leichten Muskelkater, streckt sich aber, um die Wolken noch einmal auseinander zu schieben. Nussschalen segeln bunt durcheinander über den Aasee, schrammen mit Seglern in plötzlichem Hohlkreuz hauchdünn an Havarien vorbei. Hunde beschnuppern einander am Ufer. Manche haufen ins trockene Gras, einige knabbern herabgefallene Eicheln, andere jagen Ästen hinterher, einer saust beinahe gegen eine Blutbuche. Verliebte picknicken auf Sponge Bob-Handtüchern, entpellen Überraschungseier, tunken Fladenbrotfetzen in Tzatziki-Schälchen oder den Dressingrest in der leergegessenen Salatschüssel. Dauerwellenträgerinnen schleichen in rosa Trainingsanzügen über die rotgekiesten Pfade und beruhigen ihr sportliches Gewissen. In unbeholfenen Bananenflanken fliegt ein Fußball über die hügeligen Anhöhen. Familien spazieren vom Jahrmarkt heim. Der Sohn hat einen Luftballon, die Tochter ein Plüsch-Seepferdchen. Die Luft ist kühl, viele tragen schon Schals. Paare kuscheln sich nun enger aneinander. In vielen Wohnungen wird die Heizung eingeschaltet. Auf manchen Fensterbänken flackern Kerzen. Aus der Ferne weht Juliette Gréco herüber. Es wird wieder mehr Tee getrunken.