Durst ist besser

Ballonseide raschelt beim Schlurfen. Die Trainingshose. Plastikschlappen klappen an den Hacken. Fettglitzernd brutzeln große Wursthaufen auf lebhaft qualmenden Grills. Eine Deutschlandfahne flappt im Wind. Kurze Hosen spannen unter schweißglänzenden Wampen. Wandelnde Dauerwellen schlurfen zum Geschirrabwaschen. Kabeltrommeln dösen in der Abendsonne. In Vorzelten steht staubige Hitze. Josef sitzt unweit der rotweißen Schranke auf einem der weißen Monoblocksessel. Eine Schirmmütze von Bayern München versteckt seine rotverbrannte Kopfhaut. Wenige silbergraue Haarsträhnen lugen darunter hervor. Er hat sich ein Schnitzel bestellt. „Aber ein richtig fleischiges und knuspriges, so wie Deine wuchtigen Schenkel“, lacht er, halb hustend, und klatscht der alten Gertrud wuchtig auf den Hintern. Gertrud führt die Klause am Campingplatz. Und sie kennt fast alle Camper hier seit Jahren. Sie zwinkert Josef zu. „Klar doch, Dickerchen.“ „Und mach mir noch’n Herrengedeck klar. Reiß den Staudamm auf, hier spricht die Sahara!“ „Wird gemacht.“ Irgendwas juckt. Josef schubbert seine Kimme mit dem Zeigefinger. Schorsch schlurft heran. „Noch was frei bei Dir, Jupp?“ „Für Dich doch immer.“ Der Plastikstuhl seufzt hilflos, als Schorsch seinen massigen Leib zwischen die biegsamen Armlehnen quetscht.

„Getrud, mach mir ma wie immer! Ich trockne schon aus. Von innen“, krakeelt er in Richtung Tresen und krächzt Jupp zu: „Viel trinken is’ datt Wichtichste.“ „Da sachste watt“, murmelt Josef, den sie hier Jupp nennen, während er eifrig eine ‚Ernte 21’ aus seinem Edelstahl-Etui zu friemeln versucht. „Datt sach ich Heinzi, also dem Heinz-Dieter auch immer. Aber der trinkt ja fast nix. Schon mal nen Schnaps, aber Wasser, Kaffe, Limo… nix.“ „Und datt bei der Hitze jetzt. Der hat ja bald nix mehr zum Schwitzen.“ „Und nich nur datt. Gestern, als Du mit Hilde nache Stadt gefahren bist, ne? Weißte: Dadurch, dass der Heinzi nix trinkt, oder… was weiß ich… jedenfalls geht der nur alle drei, vier Tage mal kacken.“ „Woher weißt Du, wie oft der kacken geht?“ „Hat Seine Helga meiner Wilma erzählt.“ Jupp lupft die linke Augenbraue. „Soviel, wie der in sich hineinschaufelt, und dann nur alle drei Tage? Wo lässt der datt denn?“ „Komprimieren ist datt Stichwort, datt sach ich Dir.“ „Komprimieren?“ „Kom-pri-mie-ren! Ver-dich-ten! Seine Gedärme pressen alles Verdaute so dicht und fest zusammen wie möglich. Wie Beton! Und das passt dann trotzdem. Scheinbar.“ „Ach…“

„Jo, na ja… und gestern nun saß ich mit meiner Wilma draußen. Sie stopft mir Zigaretten, ich schraub die neue Gasflasche an, da brüllt das ausm Waschhaus, ne? ‚Heeeeeeeeeeeeeellllgaaaaa!’ Und noch mal ‚Heeeeeeeeeeeeeellgaaaaaaaa!’“ „Der Heinzi?“ „Jo.“ „Sach bloß.“ „Und Helga rennt dann gleich nachm Waschhaus hin, wahrscheinlich auch Angst und so, dass was passiert ist, und kommt kreideweiß aber lachend wieder raus, holt Essbesteck und rennt wieder hin.“ „Hä?“ „Ich sach Dir, das hat die Helga selbst der Wilma erzählt: Der Heinzi hatte ne derart große und steinharte Riesenwurst inne Schüssel gesetzt, datt glaubt man wohl gar nicht. Und die ließ sich nicht wegspülen. Da hat er komplett hilflos Helga gerufen, damit sie mit Messer und Gabel seine Wurst klein schneidet, sodass er sie dann endlich wegspülen kann.“ „Potz Blitz!“ „Und deshalb sag’ ich jetzt erst recht: Immer regelmäßig ölen und durchspülen, den Körper. Nich, datt wir da nachher auch aufm Schont zu Haufen hängen und den Backstein erst kaputtsprengen müssen, eh die Spülung dat Gedöns aus der Schüssel drücken kann.“ Schorsch reibt sich den Bauch. „Also, watt is’ nu, Gertrud? Solln wir hier verdursten?“