Transalpines Fallobst

Je knapper, desto bitterer. Es schmerzt das Herz, das schlägt, wenn die grüne Hoffnung auf dem Rasen Minuten vor Schluss gegen die Wand kracht und im Torjubel der Gegner zerschellt. Schade war's. Effektivität hat einmal mehr gesiegt. Unverdient war es nicht, und vielleicht rettet diese unnötige Niederlage die Jungs mittelfristig vor himmelragenden Erwartungshaltungen. Schön, dass trotzdem tausende Anhänger Fahnen schwenkten und die Jungs gefeiert haben. Schade, wie viele Freudenfahnen binnen einer Nacht verschwunden sind. Grund, stolz zu sein, gibt es immer noch, wie ich finde.

Meine Galle brachte aber zum Brodeln, was gar nicht spielentscheidend war.

Die schon vorher prophezeite und von völlig anderer Seite sogar einstudierte Plumpssucht und eiskalte Ruchlosigkeit der Squadra Azzura. Die commedia dell'arte und die Schwerkraft. Wie blaues Fallobst stürzten Daumenlutscherschnurrbart Totti, der seltsam bezopfte Camoranesi und ihre Kumpanen ein ums andere Mal mit riesigem Trara zu Boden, sobald irgendwer auch nur die Hüfte touchiert hatte, hielten sich schmerzverzerrt die Hände vors Gesicht, wo niemand sie berührt hatte, wanden sich in Todeskrämpfen. Im Augenwinkel immer der Blick zum Schiedsrichter. Sieht er mein Bohei? Wird er ahnden, was gar nicht war? Um alsbald dem Tode zu enthüpfen und quietschfidel weiterzuwuseln. Grässlich. Dass der Sieg in Ordnung geht, dass sie cleverer waren, gestehe ich ihnen gern zu. Aber vor Selbstmitleid und Schmerzsucht zu zerfließen und gleichzeitig hintenrum verdeckt in Hacken zu treten und über die Klinge springen zu lassen, ist von dreister Selbstgerechtigkeit, bei der sich mir die Nackenhaare aufstellen und ich Hautflecken bekomme, ohne unter Neurodermitis zu leiden. Sei's drum. Diese Aktionen waren am Ende ja nicht entscheidend. Vor allem: Noch gibt es ja die Hoffnung auf ein weiteres großes Spiel. Zwar nicht ganz so groß wie am Ende erhofft und doch viel mehr, als man vor Beginn erwarten durfte.