Rosa Sprudel

Das Zwinkern einer Erdnuss in der trockenen Bastschale?
Meins ist es nicht, nimm es lieber nicht an. Denn wer weiß schon?
Wannenwasser von Marat in Weißblechdosen?
Ist wahrscheinlich nicht echt, so wie tütenweis’ Stadiongrasduft.
Der Silberstreif am Horizont – doch nichts als Alufolie?
Weiße Glut schillert im schwarzhaarigen Monstrum schwachberieselter Schrumpeligkeit.
Wurst ist auch nicht mehr als grüne Seide.
Rotbeschwänzter Schwung knackt im rechten Mittelohr.
Knarzknarz. Gemeinheit!
Richard der Dritte hatte auch keine Lauch-Hackfleischsuppe in Reichweite, als er verschied.
Zieh niemals einen Mann an seinem Schwanz hoch und versuche ihn gen Horizont zu schleudern.
Ganz klar: Gilligans Insel schliddert auch nicht unbedingt näher an Bornholm als Reinecke Fuchs.
Denn der Kessel knistert und schwatzt,
und eine Unruhe in Spiegeln –
das Meer zerbricht seine grauen Scherenschnittschatten
Der Mond ist mein Kissen, es ist nicht sehr süß.
Seinen Federn entfliegen nicht Fledermäuse und Eulen.
Seidengrashalme umstreicheln die knacknackten Knöchel.
In Dich selbst verwickelt wie eine Spule,
Träumst Du dem dämmernden Morgen entgegen.