Flugzettel im Danach

Hier stehe ich nun. An dieser Ecke, von niemandem beachtet, starre ich in die umgestülpten Feierabendverkehrgesichter. Ich umklammere meinen Stapel Blätter, presse eins gegen meine Brust, sehe ihm zu, wie es herabsaust und dem Boden entgegenstottert. Ich bin der rechten Winkel und des abgekürzten Tageslichts so müde und warte darauf, dass sich der Winter erledigt.

Warum erblicke ich Dich noch immer im spiegelnden Abglanz jeder Fensterscheibe, in allem, das ich bis jetzt nie überwinden konnte? So, wie ich nichts mehr mit meinen Händen anzufangen vermag, jedes Mal, wenn ich mit Dir spreche. So, wie Du nicht weißt, wohin den Blick richten, und prompt genau auf meine Hände schaust. Wie Bewegungen entspringen und sich dann auflösen, geschmolzen unter unserem flachen Atemhauch. Die Ursachen tanzen hinweg von mir, nun bin ich Dein Streitschriftschreiber!

Pünktlich trete ich in diesen Raum zum Rhythmus des riesigen Druckers, vertiefe mich in mein nächstes Kommuniqué: „Die Rhetorik und der Verrat, ‚Ich vermisse Dich’ zu sagen.“ Darüber, zu sagen: „Hey, Du… vielleicht… vielleicht solltest Du bleiben.“ Darüber, zu singen: „Oh, welche Macht auf Erden könnte schwächer sein als die klägliche Kraft eines Einzelnen?“ Wie mir, der ich mir ausmale, was noch alles hätte sein können.

Hilf mir bei dieser Barrikade! Keine Ergebung, keine Vernichtung! Ein Schreckgespenst sucht die Albert Street heim: Ich bin es, Dein Streitschriftschreiber.

Frei interpretiert nach Weakerthans - Pamphleteer.