Der blödeste Dialog ihres Lebens

In leicht schlingerndem Rhythmus klickte ihr Löffel, während sie damit in windschiefen Kreisen durch ihren Kaffeebecher rührte. Ada schickte ihren Blick durch das Fenster auf gedankenverlorene Erkundungstour im Dunkel der Nacht. Die Straßenlaternen ließen runde Lichtkegel auf den Bürgersteig segeln, die durch die Finsternis rund um wirkten wie fliegende Untertassen. Draußen sang die Stadt eine der letzten Strophen ihres Liedes, das jeden Tag neu und anders war und doch immer ähnlich.

Das leise einlullende Summen der Klimaanlagen, die in der ganzen Stadt die Hitze und Dünste aus Cafés und Büros bliesen, die an- und ausliefen, einander überlappende Atemzüge, ein Wiegenlied für müde Straßen. Der tagsüber brausende Verkehr, der über Hochstraßen sauste, hupte, auf- und abbrauste, an- und abschwoll, durfte abgeebbt sein - jetzt in den dunklen Stunden-, ließ aber noch ein fortwährendes Rauschen herüberwehen. Ein Anwalt, der soeben seine Frau betrogen hatte, fluchte, nachdem er mit seinen neuen Lederschuhen in Hundescheiße getreten war. Stöckelschuhe klackten wie Kastagnetten auf den Pflastersteinen der Fußgängerzone. Tuschelndes Stimmengewirr verliebter Mädchen, die am Hafenkai Steinchen auf dem Wasser springen ließen und sich von ihren Schwärmen vorjubelten. Plitschplatsch. Hihihi. Mülleimerdeckel aus Blech schepperten, die ungeschickt zu Boden fielen. Leere Flaschen donnerten bauchig, als in Altglascontainer gepfeffert wurden. Straßenarbeiter zerrissen die kalte Nachtluft mit Bohrern und Presslufthämmern, schwitzten unter dem sirenden Zischen des Flutlichts, klebten neue Haut auf die Adern der Stadt.

Ein Gezwitscherschwall von Vögeln, die dachten, es sei schon Morgen, drang aus der großen Blutbuche vor dem Haus. Darunter fauchten und kratzten sich zwei Katzen. Drei besoffene Sportstudenten gröhlten "Viva Colonia". Unfreiwillig mehrstimmig. Das Kehrfahrzeug der Stadtwerke schubberte den Bordstein entlang. Aus der Wohnung nebenan quollen Serge Gainsbourg & Jane Birkin. Orgelschwaden, Gestöhne. Je t'aime. Moi non plus. Auch das Harte Krachen, Klingen und Klappern rastloser Maschinen in Fabriken und Werkstätten sang noch mit in diesem Lied. Sie stampften, knarrten, ratterten, rumpelten, klackten, walzten, pumpten, dampften, pressten, sprühten Funken. Alarmanlagen schrien um Hilfe. Singende Sirenen glitten durch die Straßen, warfen ihr flackerndes Blaulicht von einem Notfall zum nächsten. Das Geheul durchwob die dunkelsten der dunklen Stunden. Es war inzwischen leiser geworden, eher wie der Atem eines Schlafenden neben Dir, der Dir ins Ohr haucht.

Ada schloss das Kippfenster und ließ das Lied der Stadt außen vor. Sie schob ihren Stuhl zurück, der knurrend Widerstand leistete, erhob sich vom Tisch, schlenderte ins Wohnzimmer und ließ sich in die großen Kissen fallen. Sie schob sich eine Zigarette zwischen die Lippen, führte die - tschick - hell leuchtende Feuerzeugflamme an das Tabakende. Während sie kräftig zog, knisterte die Glut. Entspannt ließ sie die Rauchkissen in ihre Lungen gleiten, schickte sie kurz darauf wieder hinaus und sah den verdrehten Rauchkringeln zu, die vor ihrer arabesk verzierten Tapete in der Luft tanzten.

Sie seufzte. Hätte sie sich doch nur anders, dann könnte sie jetzt vielleicht. So wie damals. Willkommen im Festival der Konjunktive. Obwohl sie erst Mitte Zwanzig war, steckte sie so fest in der Vergangenheit und versank immer tiefer darin wie ein Ortsunkundiger, der nachts im Moor vom Weg abgekommen war und langsam vom Sumpf umschlungen wurde. Drei Jahre, seit dem er nun nicht mehr. Sie ihn nie wieder. Er sie nie wieder würde. Und dann letzte Woche das Licht am Ende des Tunnels.

Sie mit Lana im Park. Ein lauer Sommerabend. Purcells "Dido und Aeneas" umsonst und draußen, gegeben vom Uni-Chor und dem Studentenorchester, mitten auf der grünen Wiese, zwischen den Schatten spendenden Linden und dem kleinen Fischteich. Er hatte die ganze Zeit vor ihr gelegen. Muskulös, braungebrannt, oben ohne, ohne Begleitung. Zwischendurch hatte er zu ihr rübergelinst, sie hatte nervös zurückgelächelt. Ein traumhafter Nachmittag. Und als sie ihre Getränkebecher für das Pfand an die Getränkebude zurückbrachten stand er plötzlich neben ihr. Sie hätte sich an seine muskulöse Brust schmiegen mögen, in überschütten mit leidenschaftsberstenden Küssen, niederringen voll brodelnder Wollust und überschäumender Begierde. Dann hatte er ihr auch noch sanft, unaufdringlich die Hand auf die Schulter gelegt und sie angesprochen.

Eine kleine Träne rann Adas schlanke Wangen hinab, während sie an ihrer Zigarette zog, einer neuen Delegation Rauchpartikel den Weg in ihre Lungen wies und sich dafür verfluchte, wie sie an dem Nachmittag ihre eigenen Hoffnungen, Wünsche und ihre Unsicherheit dermaßen wild um sie herumtanzten, dass sie sich verhedderte, verknotete und über sich selbst gestolpert war. Ergebnis: Der blödeste Dialog ihres Lebens, da war sie sich sicher.

Er: "Gehst Du etwas schon?"
Sie: "Ja. Bleibst Du noch?"
Er: "Nein."
Sie: "Ach so.. dann.. ähh.. tschüs."

Verkackt, versemmelt. Sie wäre am liebsten in einer spontan klaffenden Erdspalte versunken, hätte sich für ihre Feigheit am liebsten den Hosenboden versohlt. Doch was sollte es? Vielleicht würde sie ihn ja noch wiedertreffen. nichtmal wie er hieß, wusste sie. Aber wenn sie ihn wiedersähe, würde sie es alles anders machen. Die Gischt ihrer Leidenschaft würde an seinem muskulösen Strand schäumen, die Wogen ihrer Gefühlswallungen würden brechen und ihn gleichzeitig heiß und sanft umspülen. Ganz sicher. Sie musste ihn nur noch finden. Heute nacht machte das keinen Sinn mehr. Also drückte sie ihre Kippe in ihrem selbstgetöpferten Aschenbecher aus (Form: Fender Stratocaster, sollte ein Geburtstagsgeschenk für ihren Ex-Freund werden), ging in die Küche und holte sich die halbvolle Flasche Gin.