Gerd-Show revisited

Plönk. Schwapp. Becksgrüne Flasche kippt aufs Kopfsteinpflaster. Ruckediguh, Bier auf dem Schuh. Tschuldigung. Macht nix. Auch eins? Gern. Über mir knirscht und surrt der Hebekran mit der Fernsehkamera. Vorn steht der glubschäugige Ex-Basketballer, der ansonsten für mehr Feiertage vor dem Sportfernseher wirbt: Frank Buschmann. Er stakst frotzelnd über die Bühne, macht Scherze über die nur wenige lachen, moderiert die Schnarchnasenrhetoriker aus der Lokalpolitik an. Auch Udo Jürgens war auf die Bühne gezerrt worden, als Münsters Kanzler-Repräsentant.

Leonard "Wilsberg" Lansink ist jetzt auch in der SPD, und die Jazzkantine war angeblich auch da. Gesehen hat kaum einer ihren Bühnenauftritt. In Bussen sind Bergmänner in alten Trachten herbeigekarrt worden, aus Ibbenbüren und Hamm. Gegen sieben Uhr birst der Domplatz aus allen Ecken: Kanzler-Time. Durch diese hohle Gasse wird er kommen, und schon kommt er, lächelt, verschränkt die Arme in Siegerpose über dem Kopf, schüttelt Hände. Yvonne streckt sie ihm entgegen: "Tach, Gerhard." Schmunzeln.

Gerhard Schröder, live und mehr oder weniger wahrhaftig. Er hüppt mit Schmackes auf die Bühne, versprüht Dynamik, Schwung, Tatendrang. Wer beim sonor dümpelnden Wortgeplätscher der tiefenentspannt parlierenden Vorredner ein wenig weggedöst war, zuckt dank der messerscharf durch die Boxen stechenden Worte Schröders erschrocken zusammen. Zu viele Höhen, leichtes Fiepen im Ohr. Ein wuchtiger Wortvulkan. Der Kanzler in Rage, er brüllt beinahe. Gespannt bis in die vielleicht doch gefärbten Haarspitzen. Er magnetisiert die Menge, peitscht sie hoch, schnurrt, schmeichelt, kräht, keift, rubbelt mit einem Katzenschwanz aus Worten über die Köpfe, um sie zu elektrisieren. Die knallrote Krawatte saust vor seinem Hemd hin und her, er wirft die Arme energisch durch die Luft, als wolle er ein Erdbeben beschwören.

Stärkung der Wirtschaft nicht auf Kosten der Umwelt und nachfolgender Generationen. Gute Bildung für alle, da gut gebildete Ideen in den Köpfen der Menschen eins unserer größten Pfunde sind, mit denen wir wuchern können. Rohstoffe sind ja kaum noch da. Starke, friedens-orientierte Außenpolitik. Kleine Schmunzler zwischendurch. Der Herr Professor aus Heidelberg kriegt sein Fett weg. Immer wieder, süffisant. Großer Jubel bei Bildungs- und Friedenspolitik.

Geschickt umschifft er Fragen nach dem Arbeitsmarkt, spricht hauptsächlich von Visionen, wenig von Plänen. Aber er seine Erscheinung und sein Auftreten macht den Aufbruch glaubhaft. Er umgarnt die Masse geschickt, dies hier ist keine nüchterne Informationsveranstaltung. Hier geht es nicht allein um wissen, hier geht es um langfristiges Glauben. Dafür braucht man Image, muss sich selbst ins gleißende Licht stellen, die anderen ins dunkle Abseits. Propaganda.

Und doch sind zumindest die Vorhaben und Vorstellungen weitaus deckungsgleicher mit meinen als die Ideen und Visionen der Frau mit den Hängemundwinkeln. Nach kurzem Anlauf glutlodert der Pathosvulkan fast eine Stunde. Am Ende minutenlanger, frenetischer Beifall. Die Schlacht ist geschlagen, vielleicht ist der Sieg doch wieder greifbarer. Die üblichen Jubelposen. Verschlungene Hände über dem Kopf, Daumen nach oben. Der Hand mag inhaltlich in Bezug auf ganz konkrete Lösungs-Ideen ein wenig der Fuß gefehlt haben, eine beeindruckende Vorstellung war es trotzdem.
Er genießt die Jubelbrause, nimmt - abgesichert - ein letztes Mal das Bad in der wohlgesonnenen Menge. Dann ist Glubschauge Buschmann wieder dran, ulkt und sabbelt noch ein wenig rum. Und da man gerade keine Gelegenheit hat, ihn zum Mond zu schießen, besinnt man sich, wünscht ihn zumindest zurück zum DSF und geht. Das Bier auf dem Schuh ist getrocknet, die Kehle auch, die sich wiederum ein frisches Pils zum Benetzen wünscht. Also auf in eine umliegende Kneipe und den seltsam überzeugenden Floskel-Orkan noch einmal kurz Revue passieren lassen.

Foto: blog.nrwspd.de