Omas altes Brotmesser

Der Saga erster Teil

Die altersmüden Eisenfedern seines Ohrensessels quietschten, als Gregor sich hineinfallen ließ. „Wenn man so was nur schmieren könnte“, grummelte er. Dann breitete sich wieder die vorherige Stille aus. Schlaff und träge hing Gregor in den Polstern und starrte aus dem Fenster hinab. Minutenlang. Unten: die dunkle Ereignislosigkeit der Straße unterhalb seiner Wohnung. Straßenlaternen langweilten die regenfeuchten Pflastersteinen mit ihren kalten Lichtkegeln, dicht an dicht geparkt schlummerten abgestellte Kleinwagen am Fahrbahnrand. Kein Hauch, kein Laut.

Auch er selbst verharrte reglos, halb von einem Dämmertraum umfangen, unentschlossen. Keiner seiner Freunde hatte heute abend Zeit, geschweige denn Lust, etwas zu unternehmen - obwohl er endlich einmal früher Feierabend bekommen hatte. Wobei: er hatte es noch nicht bei Jörg versucht. Sich auf ein, zwei Guinness im „St. Patrick’s“ um die Ecke treffen, das wäre schon ne feine Sache. Gregor liebte das dunkle Gebräu mit seiner moorbrackigen Konsistenz. Seine Finger huschten über die Telefontastatur. Geduldig wartete Gregor ein ums andere Freizeichen ab. Dann endlich.

"Hallo? Oh hi, Stephan! Ist Jörg auch da? ... Bei wem ist der? ... Bei Janine? Janine, Janine... Wer zum Henker ist denn nochmal... achja... ach die... und mit der ist er, ich meine... die sind jetzt wirklich?... Ja, Mist, ich wollte ihn nur fragen, ob er... naja, ist auch egal... nee, war nichts Dringendes... gut, richte ihm nen lieben Gruß aus."

Die prickelnde Leidenschaft, die Jörg für sie empfand, verstand Gregor nicht. Allein wie beide zueinander gefunden hatten – ausgerechnet auf einer Vernissage für zeitgenössische Kunst. Kurzzeitig raschelte ein Lächeln in Gregors Mundwinken. Janine interessierte sich nicht für Kunst. Aber sie ging gern zu Ausstellungseröffnungen, weil es kostenlos Sekt zu trinken gab - ihr Lieblingsgetränk, das sie nicht zuletzt so liebte, weil es beim Trinken „so lustig in der Nase prickelt“. Auch dieses Mal hatte sie sich in die Galerie geschlichen und sich sofort in Richtung der schlanken Gläser orientiert, bei denen sie sich reichlich bediente, während der Galerist den Kunstinteressierten die Exponate näher brachte. Fluxus. Klang wie Luxus, fand Janine. Und Luxus war genau ihr Ding.

Was Janine nicht gut konnte, war Maß halten. Und so hatte sie binnen kürzester Zeit fast anderthalb Flaschen perlenden Schaumweins in ihr Glas und hinter ihre Binde gegossen, war mit ihren hochhackigen Stöckelschuhen, auf denen sie sich nur sehr ungelenk bewegte, sturzbetrunken wie sie war, gestolpert und in das kalte Büffet gestürzt. Direkt zwischen roter Grütze und der Matjesplatte. Es hatte ein markerschütterndes Geschepper gegeben, und ehe sie sich versah, hing Janine auf dem Fußboden, verkeilt in den Tapetentisch, auf den das Büffet drapiert war.

Aus ihren wallenden, dauergewellten Locken troff rote Grütze; auf ihrem knappen und tief ausgeschnittenen Kleid klebten gleichmäßig Remoulade, Garnelen und Ziergemüse. Aus ihrem Decolleté ragte der Schwanz einer Makrele. Vom eigenen Missgeschick berührt und vom Alkohol benebelt, begann Janine hysterisch zu lachen. Eher noch kreischte sie.

Die hochwohlgeborenen Besucher der Vernissage erstarrten entsetzt, warfen ihr vorwurfsvolle und verständnislose Blicke zu, rümpften pikiert ihre Nasen, wandten sich vom Geschehen ab und tuschelten mit erregten Gesichtern. Der Einzige, den das Ganze amüsiert hatte, war Jörg. Eigentlich auf dem Weg zur Post, war er nur zufällig an der Galerie vorbeigeschlurft. Spontan hatte er beim Blick durch die Schaufenster seine Pläne umgeworfen, und sich entschieden, als Kunstinteressierter doch zunächst einen Blick in die neu eröffnete Ausstellung zu werfen.

Er hatte ein kleines Päckchen unter dem Arm. Darin steckte ein altes Brotmesser, das er von seiner Großmutter geerbt hatte. Es besaß einen konkaven Silbergriff und fein ziseliert eingravierte Abbildungen alter englischer Rosen. Selten, wertvoll, antiquiert. Jörg hatte es von Beginn an nicht gemocht. Es hatte Jahre lang nur herum gelegen in seiner Wohnung. Unbenutzt. Und so hatte er es kurzerhand über das Internet versteigert.

Jörg beugte sich über die immer noch hilflos zwischen den herabgefallenen Schüsseln und Tellern im Tapeziertisch eingeklemmte, schallend lachende Janine und half ihr wieder auf die Beine. Plötzlich riss er kurzentschlossen sein Päckchen wieder auf. Er verwarf spontan die Idee, das Päckchen mit dem Messer jetzt gleich zur Post zu bringen, nahm es vielmehr hinaus, begann, damit ein paar Garnelen von Janines Kleid zu schaben und schob ihr danach die Messerspitze mit den feinen Meeresfrüchten in den halboffenen, verdutzten Mund. „Lass uns die Köstlichkeiten auf Deinem Kleid und dann einander vernaschen“, hatte er ihr ins Ohr geflüstert. Seine Worte verhallten nicht ungehört, er nahm sie an der Hand und beide verließen unter den entrüsteten Blicken der anderen Besucher, Janine immer noch unsicheren Schrittes, die Galerie. „Ich bin eine Makrele!“, hatte sie beim Hinausstolpern den Verbliebenen hinterhergegrölt. Blieb unverstanden. Sie torkelte, sie kicherte, sie schmiegte sich in seine Arme.

Fortsetzung folgt...