Achtzehn? Jo. Zwanzig? Logger.

"Bekackt, Walter! Bekackt!"

Baadls massiert sein Kinn, sortiert seine Karten auf der Hand.

"Was soll ich denn mit der Grütze hier? Da jagt ein Schrottblatt das nächste bei mir den ganzen Abend. Und da wag' ich es trotzdem mal und dann sowas. Aus jedem Dorf ein Köter, da kann ich ja bald 'ne Hundepension eröffnen."

Fump! Jo floppt den Kronkorken von der Bierflasche, grinst verlegen und nimmt einen kräftigen Schluck.

"Ach komm, zur Not kannste immer noch Null spielen."

"Am besten noch offen, was? Das Blatt ist so undicht wie die verrottete Gartenlaube im Schrebergarten meiner Tante. Bekackt! Bekackt! Ich meine, stochastisch kann das doch gar nicht sein. Soviel Scheiße wie ich heute abend auf die Hand bekommen habe, muss doch auch mal was Gutes kommen."

Baadls grummelt, greift in die Chips-Kumme und stopft eine Handvoll in den Rachen. Ein paar Krümel stolpern aus den Mundwinkeln wieder heraus und verheddern sich im Bartgestoppel.

"Bekackt!"

"Nu komm schon, was willste spielen? In der Zeit, die Du zur Ansage brachst, sind andere Leute schon mit dem Rad von Hamburg nach Paris gefahren."

"Du mich auch. Ich hätt' abheben sollen. Echt."

"Abnehmen. Abnehmen."

"Du hast zuviel Werner geguckt."

"Und Du hast immer noch nicht gesagt, was Du spielen willst."

Jo scharrt mit den Füßen und dreht am Frequenzrad des alten Kofferradios.

"Was meinst Du, wie lange wird's wohl dauern, bis ich heute wenigstens ein gescheites Blatt kriege?"

"Drei Stunden?"

"Sehr witzig. Ich meine, das kann doch gar nicht sein. Das widerspricht allem. Auch der gauß'schen Normalverteilung. Nietzsche hat gesagt: 'Gott ist tot'. Wenn ich mir das so angucke, sage ich, und nicht nur, weil das seit ein paar hundert Jahren stimmt: 'Gauß ist tot'."