Die Poesie positiver Überraschungen am frühen Morgen

Faustdicke Eisenketten, festschraubt im Nichts, hängen aus dem pechschwarzen Loch des Himmels herab. Rostüberwuchert, knirschen ihre Gelenke beim leisen Schaukeln im Wind. Am unteren Ende krallen sie morsche, verschraubte Holzbretter, die einige Meter über zähklebrig dunkelbrauner Brühe baumeln. Darin blubbert und schäumt es. Es riecht verfault. Aus der Finsternis schält sich ein gigantischer vernarbter Kopf. Aus seinen Ohren seilen sich giftgrün glimmende Ammonshörner ab. Seine vertrockneten Haare sind hart und steif geworden wie brüchiges Dornengebüsch, an dem aschgraue Insekten wie Rosenblätter hängen. Sie schimmern gespenstisch im matten Licht. Austern kreischen mit ihren Gelenken. Moos und Seegras wuchern auf der zerfurchten Stirn. Merkwürdig leuchtende Farne verflechten sich, schrauben Spiralen, spitzen sich zu, fächern sich auf. Wasserkürbisse wölben sich wie Brüste, platzen auf, laufen aus. Die toten Hüllen von Eintagsfliegen bedecken den Boden wie Schnee.

Ausgedörrte Gliedmaßen schieben sich aus den Nasenlöchern, brechen ab, wachsen nach. Stecknadelkopfgroße, ringsbewimperte Augenkugeln fallen aus dem Nichts, ihre hauchfeinen Hüllen zerplatzen, als sie ins Dornengestrüpp stürzen. Aufgespießt, quillt und tropft ihr dickflüssiges Inneres durch die gerissenen Wundschlitze. Es knarzt, donnert, rumpelt, bebt und zittert. Oben auf dem Kopf erwächst aus der Stirn ein immenses finsteres Granitkreuz. Unter markzerbröselndem Quietschen klappt die Vorderseite auf wie eine heruntergelassene Ritterburgbrücke. Goldsamten schimmert diffuses Licht aus dem Tor, und heraus marschiert eine Armada knusprig gebackener Croissantbrötchen. In der linken Hand tragen sie einen Zahnstocher als Waffe. Ihre Helme sind verkokelt. Von irgendwoher dringt verhalltes Klingeln herüber. Die Croissant-Armee dreht sich in Richtung Geräuschquelle.

Es hellt sich auf. Bewusstseinsdämmerung. Plötzlich sehe ich. Mein Kopfkissen, mein Nachttisch, der Holzkatzenkopf mit der Sonnenbrille. Noch unscharf, aber zunehmend klarer. Es klingelt immer noch, von der Türe her. Panisch und endorphingeschoben springe ich, nur in Boxershorts und Yeti-T-Shirt zur Wohnungstür. Der Türspion verrät einen DHL-Frachtboten. Noch mit schlafverkrümelten Augen öffne ich die Tür. Er überreicht mir einen quadratischen Paketquader, der in wunderschöne Küchengewürzfotografien eingeschlagen ist. Oben im Adressfeld die elegant geschwungene Klaue meines Vaters, heimatlicher Absender. Noch traumumfangen bedanke ich mich beim Boten und schleiche zurück in mein Zimmer, suche gedankenverloren nach einer Schere.

Schnipp!
Die eng gezurrten Sisalschnüre zerreißen, behutsam öffne ich das wunderschöne Papier, ziehe den umwölbten Pappkarton heraus. Drinnen, in feines rotes und gelbes Papier liebevoll verhüllt: Fruchtgummi, Schokolade, Lakritz und eine Karte. „Hier kommt ein kleines Frühlingsüberraschungspaket. Ein kleines Zeichen dafür, wie unglaublich lieb wir Dich haben. Gönne Dir was Schönes mit dem Schein! Dein Papa I. & Deine Mama M.“ Schein? Oh! Ein kleines schmales Päckchen kauert zwischen den größeren und umhüllt einen Geldschein. Verwirrt, glücklich, völlig perplex, dankbar, übersprudelnd, werden meine glänzenden Augen vor Rührung feucht. Eine einzelne Freudenträne bricht sich durch kurzen Widerstand und kullert glänzend meine Wangen hinab. Gibt es Schöneres, als so liebevoll und überraschend aus einem Alptraum geholt zu werden? Vielleicht, aber nur wenig.