Zum Teilen verurteilt

Halb bog er sich mitleidig, halb krümmte er sich vor Abscheu. Doch half es wenig. Noch bevor überhaupt die Chance erwuchs, sich aufzulehnen, konnte er schon die weiße Flagge hissen und sich in sein Schicksal ergeben: Er wurde seines freien Willens beraubt. Gern wäre er, Gero der Pfannenwender, auf der Metallanrichte liegen geblieben. Ihn durchwaberte heute sowieso ein leichter Anflug von Frühjahrsmüdigkeit. Indes traf ihn aus der fahlen Fratze der bekittelten Vettel ein tumber Blick. Alle Versuche, sich jetzt noch totzustellen, zu verstecken oder in Luft aufzulösen kamen zu spät. Kurz noch friemelte die schwammporige Küchenhilfe unter ihrer Dauerwelle nach dem Ohrsteckerstopper, der sich lösen wollte - doch dann schon grapschte nach erfolgreichem Stopperstoppen fraglos mit ihren fettigen Händen nach Geros Griff. Die Neonröhren surrten eisiges Licht von der Decke herab. Es half nichts, Auswege mochte es woanders geben, nicht hier. Die Pranken stießen ihn mit unnachgiebiger Wucht in das bemitleidenswerte Gebilde, das unter ihm in Stahl gezwängt ein kümmerliches Dasein fristete.

"Börp!" Eine zerkochte Kartoffelscheibe rülpste, weil sie zuviel von der mächtig klebrigen Soße eingesogen hatte, ihre Artgenossinnen labberten schlapp und lustlos im Schmaddergepampe herum. Dann wurde Gero hindurchgestoßen. Die Kartoffelscheiben zuckten kurz vor Schmerz zusammen und ergaben sich dann in ihre Verstümmelung. Ein als Waldpilz getarnter Dosenchampignon konnte gerade noch beiseite springen, steckte nun aber ebenfalls in diesem ideenlos zusammengeklatschten, zähklebrigen Soßengesuppe fest.

Schon vor Wochen verstorbene, zähgummiartige Gyrosfleischbrocken, die vergammelt aus dem Hals rochen, rangen unter der bröckeligen Billigkäsedecke nach Luft, einem einsamen Brokkoliröschen wurde übel, es musste sich übergeben. Dann wurde Gero nocheinmal im rechten Winkel zum Zustechen gezwungen. Tellergeklapper und Studentengemurmel übertönte die leisen Schmerzschreie. Dann wurde Gero auch noch gezwungen, sich mitten in die Pampe zu wühlen, um ein abgeteiltes Stück dieses fettglitzernden, mickrigen und verunstalteten Gebildes aus seinem Sumpf zu reißen und auf einen Porzellanteller zu pfeffern. "Macht's gut, und nehmt's nicht persönlich", rief Gero, noch völlig verklebt, dem Matschhaufen auf dem Teller hinterher.

Die kleine, im Unterleib verstümmelte Kartoffelscheibe rülpste noch einmal und krächzte dann zurück: "Wenn wir Glück haben, werden wir gar nicht alle verspeist und überleben. Zwar auch nur in irgendeinem miefenden Moloch voll verfaulender Dunkelheit, aber immerhin. Wir sind weit weniger genießbar als man den Kunden hier weismachen will." Dann verstummten beide. Ein Riese mit grünem Kapuzenpulli riss den Teller weg und bewegte sich fort in Richtung Kasse.