Gathering a Brathering

Im Darüberfliegen kackt eine Möwe auf den Verteilerkasten, vor dem Quintus auf Jana wartet. Wenige Minuten später schieben sich kaltgelbe Lichtkegel in sein Blickfeld und ihr Taxi hält. Sie zieht ein letztes Mal kräftig an ihrer Zigarette, drückt sie im Taxiaschenbecher aus und steigt hinaus in die Kälte. Weiche Rauchwolken folgen ihr, zerfasern, verlieren sich in der klammen Luft. „Hallo“, haucht sie Quintus entgegen, als sie sich zur Begrüßung umarmen. Er sagt nichts, drückt sie nur.
Der schneidende Wind lässt die kleinen Luftschlitze des Verteilerkastens wimmern wie Welpen. Darunter prangt ein Schild, bei dem die untere rechte Ecke abgebrochen ist: "Betreten V". "Was das wohl heißen soll? Betreten Verteilerkasten", ulkt Quintus. "Betreten Vormittags? Betreten Von hinten? Betreten Viele?" "Eher Betreten Verboten, oder... vielleicht heißt der Kerl, der heimlich drin wohnt auch so." Ein Sack mit Tausalz lehnt an der Seitenmauer. Die untere Naht ist aufgeplatzt. "Vielleicht auch Betreten Vorwärts. Aber wer würde schon rückwärts in einen Verteilerkasten gehen?" "Wer würde überhaupt in einen Verteilerkasten hineingehen wollen?" Stumme Schultern zucken parallel. Sie schlurfen weiter. Das Kopfsteinpflaster hat das letzte Glatteis verschluckt. Jana verrenkt sich plötzlich und knurrt.
"Ab sofort wird gespart. Weniger Tütenkonfekt, mehr Rückenkratzer... oder zumindest einen. Im Trödelladen vom Chinamann..."
"Chinamann ist nicht der politisch korrekte Terminus", unterbricht Quintus sie.
"Mir doch Kaffee. Da gibt es jedenfalls geschmeidige Rückenkratzer aus Balsaholz."
"Sind die denn teuer?"
"Nein, aber soooo viel Tütenkonfekt futtere ich ja auch nicht."
"Kann man da nicht auch ein herkömmliches Reibeisen nehmen?"
"Willst Du, dass ich mir die Rückenhaut aufratsche?“
„Okay, nein.“
„Gut.“
Im Dämmerlicht schlagen die Bäume lange, schwarze Schatten. Eine Schar Raben flattert über dem zerfurchten Acker, an dem der Weg entlangführt. Hinter ihnen geht in sattem Rot die Sonnenkugel unter wie eine versinkende Wassermelone - mit den schwarzen Punkten der Vögel davor. „Wenn Du jetzt irgendwo hinfliegen könntest – wohin würdest Du fliegen?“, fragt Quintus wie aus dem Nichts. Jana zündet sich eine neue Zigarette an, bläst eine Rauchwolke gen Horizont und sagt „Trondheim“. "Wieso?" "Dort gibt es sicher leckeren Brathering. Ganz frisch." Ihre Augen funkeln dunkel im Schimmer der letzten Sonnenstrahlen. Wie traumversunken sieht sie ihren tanzenden Rauchwolken hinterher.

Dies ist ein Zwillingstext mit dem jetzt zeitgleich erscheinenden Werk der großartigen Frau Ich bin erkältet. Beide sind zusammengesponnen aus den gleichen sechs, gemeinsam geheim abgesprochenen Stichwörtern.