Finger auf Busglas

Ein leises Seufzen weicht von meinen Lippen, als die Haustür hinter mir ins Schloss fällt. Zum ersten Mal seit Monaten lehne ich wieder am Blechmülleimer vor dem Immobilienbüro, um auf die 14 zu warten. Zum ersten Mal seit langer Zeit zücke ich meinen Studentenausweis für einen Busfahrer. Drinnen schwitzen dicht gedrängte Gestalten. Die alte Frau mir gegenüber fährt sich durch die Haare. Ihre Dauerwelle hat unter dem heftigen Regen gelitten. Ihre wulstigen Lippen sind verkrustet. Womöglich, weil sie unentwegt darauf kaut. Sie steckt in einem riesigblauen Regencape, erinnert entfernt an einen großen Sitzsack. Gedankenverloren starre ich durch die beschlagenen Scheiben. Ein kleiner Junge malt darauf Blitze mit dem Zeigefinger. Er ragt kaum über die Sitzlehne hinaus, auf der er seitenverkehrt hockt. Dann quietscht er vergnügt zum grauen Hornbrillenträger in der Reihe hinter ihm: "Du, Onkel?" Der graue Onkel rückt seine Brille zurecht und blickt erstaunt von der Zeitung auf, in die er vertieft war. "Ja?" "Das hat ganz doll geknallt - gestern bei uns'rem Haus. Ein Gewiwitter." "Oh. Und hast Du Angst davor bekommen?" "Nee." Der Kleine grinst verschmitzt. "Wir haben doch einen Glitzergleiter." "Einen was?" "Einen Glitzergleiter. Wenn der Blitz auf unser Haus draufschlägt, geht er da rein und dann passiert unserem Haus nix." "Ach, Du meinst einen Blitz-Ableiter!" "Ja, genau. Hast Du auch einen?"