Stöpselwünsche der Ikonen, Blumensträuße, Birnenkuchen

Ihre grauen Locken zittern im Wind, ihre Hände schicken das heranströmende Blut zurück in wärmere Bereiche des Körpers zum Schutze, doch in ihren Augen leuchtet eine traurige Wärme. Wie eine Boje steht sie im Menschenstrom, der die U-Bahn-Treppen herauf- und hinabschwemmt, an- und abschwillt und die Fußgängerzone durchfließt. Die dünne Jacke ist selbstgestrickt. Durch die Maschen beißen die Böen. In ihren klammen Händen hält sie zwei Stücke selbstgebackenen Birnenkuchen, von der Hoffnung beseelt, dass vielleicht jemand vorbeikommt, der auch Birnenkuchen mag und ihr vielleicht ein paar Forint dafür in die klammen Hände drückt. Wenige Meter weiter kauert eine Alte traurig neben einem Zeitschriftenkiosk. Sie hat zwei Sträuße Feldblumen gepflückt. Vielleicht die letzten in diesem Jahr. Fast alle hetzen an ihr vorbei. Sie verliert ihr Lächeln dennoch nicht, selbst wenn zwei Zähne fehlen.

Jeden Tag aufs Neue krümmt sich ein Christ inmitten der Lärmbrause des Ferenciek tere auf einem Campingstuhl gen Aufgangsmauer der U-Bahnstation. Verhärmt wirkt er, auch wenn man sein Gesicht kaum sieht. Er verbirgt es hinter einem Gesangbuch, aus dem er litaneiartig und starren Blickes Choräle kräht. Windschief, in Endlosschleife. Die Muttergottes auf dem Ikonenbild, das er anblökt, bemüht sich um einen gerührten Gesichtsausdruck. Sein krächzendes Flehen nach Erbarmen lässt in ihr indes den Wunsch nach Gleichberechtigung auflodern. Auf dass er sich auch ihrer erbarme und den Gesang sein lasse. Sie wünscht sich auch heimlich, endlich wieder einen anderen Ort als den ewiggleichen, verkehrslärmzerbrüllten Platz zu sehen, an dem er sie ankräht. Dankbar wäre sie ansonsten auch für ein paar Ohrenstöpsel.