Nichts vom Obigen

Fettige Fingerabdrücke überschlieren den verchromten Tresen. Ein betrunkener Farmer schnarcht darauf. Sein Bauch quillt aus dem Hemd. Seine Mütze ist unter den Barhocker gefallen. Sonst ist niemand da außer ihm, mir, Dir und der faltigen Bedienung. Irgendwo in einem abgelegenen Restaurant am Straßenrand in North Kildonan.

Der lauwarme Kaffee schmeckt nach Seife. Ich versuche, Deine Umrisse mit dem Zeigefinger ins Geröllfeld verschütteter Zuckerkrümel zu zeichnen, schlage Zeit und Hoffnung tot. Das neue, weiter wachsende Einkaufszentrum zerkaut und frisst sich ins Weideland, während wir nach dem Schuldigen fischen. Doch wir haben beide fast nur Fragen, auf die die Antworten ständig dieselben sind.

Neonröhren flackern und surren, die Knautschlackledersessel sind zerschlissen. Die Nachfüllungen sind nachgefüllt, die Verhandlungen festgefahren, klirrende Löffel und umherrollende Würstchenfetzen stillgestellt. Draußen fällt leise Regen. Falls Du fragst, was mich so bitter werden ließ, frag' ich Dich, was Dich so aufgeblasen hat. Es ist die variierte Wiederholung des Ewiggleichen, wir ecken an denselben Stellen des Kreises an, in dem wir uns drehen. Und all unsere Fragen und Antworten verschwimmen im ewiggleichen Meer.

Nicht einmal mehr in die Augen können wir uns sehen. Starren auf unsere Teller, schieben verlegen den Becher von rechts nach links. Irgendetwas Kluges werde ich in Kürze sagen. Noch nicht. So etwas braucht Zeit. Doch kann ich diese Stille kann ich nicht ertragen; und so summe ich dieses seelenverlorene Lied vor mich hin, das sich von irgendeinem dumpfen Country-Rockstar geklaut habe, von dem ich nichtmal seinen Namen kenne. Es ist damit wie mit meinen blöden kleinen Fragen: Alle Antworten klingen gleich. Sag mir, warum ich Dich derart vermissen muss, sag mir, wie es kommen konnte, dass wir vor Gesprächslähmung erstarren! Warum wir nurmehr in Fragen sprechen und all unsere Antworten gleich klingen.

Sehr frei nach "None of the above" von den Weakerthans