Novemberbrief

Liebe, die Welt dreht sich plötzlich, wendet sich in Farben. Das Straßenlicht bricht durch die rattenschwänzigen Schoten des Goldregens um neun Uhr morgens. Es ist der Polarkreis, dieser kleine schwarze Kreis mit seinen gelbbraunen Seidengrashalmen - wie Kleinkinderhaar.

Es ist ein Grün in der Luft, weich und wohltuend. Es bettet mich liebevoll wie ein Kissen. Ich bin errötet und durchsprudelt von Wärme. Mir ist, ich könnte gigantisch werden, ich bin so deppert glücklich. Meine Gummistiefel matschen und platschen durch das schöne Rot.

Dies hier ist mein Eigentum. Zweimal am Tag schreite ich es ab, beschnüffle die barbarische Stechpalme mit ihren guignetgrünen Zacken, schieres Eisen, und die Mauer aus alten Leichnamen. Ich liebe sie.

Ich liebe sie wie Geschichte. Die Äpfel schimmern golden, stell Dir's vor - meine siebzig Bäume, wie sie ihre goldroten Kugeln halten inmitten einer dicken grauen Todessuppe. Ihre Millionen goldener Blätter (metallen und atemlos). O Liebe, oh Ehelose! Niemand außer mir stakst durch hüfthohes Nass. Die unersetzlichen Goldenen bluten und dunkeln, die Mäuler von Thermopylae.

Nach Sylvia Plath - Letter in November