Zufall kommt vor dem Fall

In solchen Fällen wird Stochastikern schwindelig. Doch es gewinnen ja auch Menschen den Lotteriejackpot. Verschwindend wenige, aber. Noch immer frage ich mich: Wäre er aus Terracotta gewesen, was dann? Es ist eine unsinnige Frage, denn er war aus Bast geflochten. Doch wenn. Und wenn sie vielleicht dann nicht auf das Auto gewartet hätte, um es passieren zu lassen, sondern noch vor der Stoßstange entlang geeilt wäre und zwei Schritte früher dortgewesen wäre. Es ist hypothetisch, ich weiß. Es ist nicht dazu gekommen. Es hätte auch bei mir anders kommen können, aber ich saß im Knautschlackledersessel beim Friseur. Meine Haare hatte die Friseurin bereits gewaschen (Kopfhautmassage inclusive). Der Nacken und die Schläfen waren bereits mit dem Langhaarschneider getrimmt. Gerade war sie dabei, das Haupthaar zu stutzen. Ich selbst rang mit verblichenen Erinnerungen, die unwillkürlich erwachten und wieder durch die Nervenbahnen sprudelten. Mémoires involontaires. Es war ihr Duft. Ralph Lauren. Trotz pollenverschnupfter Nase schnitt sich die Essenz in die Riechzellen, vor allem ins Vomeronasalorgan. Derselbe Beruf, derselbe Duft wie damals. Reiz - Reaktion. Keine Chance. Jedes Mal wieder. Verknüpfungen, die vielleicht unlösbar sind. Vieles wird spontan vor dem inneren Auge wieder lebendig. Eine Zeit, die inzwischen längst egal geworden ist, aber an welche die spontanen Erinnerungen immer noch verwirren können. Ein kurzes gespenstisches Frösteln, zusammenzucken, ein eisiger Hauch, der nach Vergangenheit riecht und alten Staub aufwirbelt. Damals. Und dann zuckte ich erneut zusammen.

Pock! Padautz!

"Oh mein Gott!", kreischte die Hauptfriseurin, schlug die Hände über ihren gesträhnten Locken zusammen und stürzte aus dem Laden. Auch meine Friseurin ließ die Schere fallen. Ich hatte es durch den Spiegel gesehen. Man sieht, während man gedankenverloren hindurch und damit hinter sich blickt, viele Menschen am Schaufenster vorbeigehen. Manche haben einen Hund dabei. Andere tragen Einkaufstüten oder eine Mütze. Sie tragen knappe Trägertops, T-Shirts, rot, gelb, beige, weiß. Sie pirschen nach links, sie schlendern nach rechts. Manche werden überholt. Aber die wenigsten fallen um. Umfallen auf einer Straße gehört zu den stochastisch unwahrscheinlichsten Aktionen. Und doch hatten sich die Vorgeschichten so verzwirnt, die Ereignisse derart verheddert, dass das Unwahrscheinlichste geschah. Fast schemenhaft sah ich irgendetwas hinab sausen und die Frau in ihrer grauen Bluse mit dem champagnerfarbenen Rock, die erst ging wie viele andere gehen und die ich gar nicht bewusst wahrgenommen hatte (ich war noch in den gedanklichen Auswirkungen des Duftes gefangen), und die urplötzlich, wie vom Blitz getroffen, zu Boden stürzte. Doch es war kein Blitz. Es war ein Blumentopf.

Wäre die Windböe in einem anderen Augenblick durch das offen stehende Fenster gestrichen, wer weiß, was dann. Es ist egal, denn es kam, wie es kam. Im dritten Stock war es. Erst stürzte der Topf, dann stürzte die Frau. Volltreffer. Und was für ein Glück im Schrecken sie hatte. Denn er war nur aus Bast geflochten, mit Stiefmütterchen darin, die nun nebst Erdkrümeln über den Bürgersteig gepulvert lagen. Er war nicht aus Terracotta. Wenn, wäre er schneller gefallen, und es wäre vielleicht auch nur der Schreck geblieben. Doch wäre es ein Steingutblumentopf gewesen und hätte der Wind auch diesen erwischt und er wäre von der Fensterbank gepurzelt, direkt auf den Kopf eines wildfremden Bürgersteigflaneurs. Womöglich hätte die Frau, die vielleicht diese Wohnung bewohnt und das Fenster vergessen hatte zu schließen und nur kurz einkaufen, vielleicht aber auch bei der Arbeit war oder bei einer Freundin zum Kaffee trinken, womöglich hätte sie dann die Staatsanwaltschaft gegen sich gehabt und eine Anzeige wegen fahrlässiger Körperverletzung oder gar Tötung. Was nicht alles passieren kann, ohne dass man es möchte und ohne dass man damit rechnet. Der Zufall kann in jeder Ritze lauern. Aber nicht immer kommt es ja zum Schlimmsten. Und hier blieb der Schreck. Vielleicht eine kleine Beule. Verwirrte Nervenbahnen. Zitternde, butterweiche Knie. Nichts Arges. Ein unwahrscheinlicher Schock. Und zerstobene Blumenerde auf dem Trottoir. Die Hauptfriseurin half der Dame auf und lud sie auf einen Cappuccino auf Ladenkosten ein. Noch sicherlich zehn Minuten pustete die Dame und atmete schwer, aber sie lachte schon wieder und war um eine Geschichte reicher, die sie am Nachmittag und am Frühabend und in den folgenden Wochen ihren Freunden und Verwandten erzählen konnte. Und meine Friseurin hatte ihre Schere wieder aufgeklaubt und schnitt weiter und dünnte aus und erzählte von den Grillvorhaben am ersten Mai, und ich hörte zu und versuchte den Duft zu ignorieren und schmunzelte darüber, dass auch ich eine neue Geschichte zum Erzählen hatte.