Wir wolln die Möpse sehn, wir wolln die Möpse sehn...

Der Boden bebt. Zu Tausenden torkeln die rappeldichten Horden wieder unter meinem Fenster entlang. "Schalala! wir geh'n saufen! Schalalala!" "Geh doch zu Hause, Du alte Scheiße!" "Reiß die Hütte ab!" "Korn, Bier, Schnaps und Wein und wir hören unsere Leber schrei'n..." Rachen untern Zapfhahn! Gib ihm volle Kelle! Zackig in die Blutbahn, massig! Auf die Schnelle! Auf zur größten Kegelparty Europas, einem der "populärsten Party-Events in Deutschland - eine Party mit internationalem Flair und Niveau", wie der Veranstalter sie nennt. Einmal im Jahr. An zwei Wochenenden in Folge je an zwei Abenden. Zusammen etwa 50.000 Spritnasen. Jürgen Drews wurde wieder zum König von Mallorca im Münsterland. Micky Krause hat die Hütte abgerissen, und auch DJ Ötzi wird den trunkenen Pulk wieder zum Explodieren bringen. Tanklasterweise Bier wird versoffen. Irgendwer kegelt auch. Am Rande. Hauptsache stramm! Morgen früh werde ich zwischen Flatschen aus Verdautem, das nachts doch lieber magenaufwärts wandern wollte, und an letzten Schnapsleichen vorbei zum Bäcker schleichen, um frische Brötchen zu holen. Und mich fragen, was mir wohl entgeht, wenn ich mich dort nicht blicken lassen.