Wasserzeichen

Die Zeit zerbröselt wie die Spekulatiuskekse, die Ada mit zeitgeluptem Gleichmut in den Milchkaffee tunkt, der vor ihr auf dem Schreibtisch durch den blauweiß gestreiften Becher schwimmt. Ein Krümel bricht ab. Der Umruhrlöffel dreht seine Runden, versucht, ihn wieder heraus zu fischen. Seit Stunden starrt sie auf den Bildschirm. Wo eigentlich Buchstaben munter und sinnvoll in Reihe purzeln sollten, klafft immer noch eine verblüffend weiße Leere. Mag sich nicht füllen. Sie nippt am Becher. Sucht ihr Feuerzeug. Schiebt sich eine Zigarette zwischen die Lippen. Umwölkt sich. Verliert sich in blaudunstigen Kringeln. Neuen Antrieb hat das auch nicht gebracht. Plötzlich!

Das Wasserglas neben ihrem Kaffeebecher. Da regt sich was. Bläschen blubbern, kleine Strudel beginnen zu wirbeln, das Glas zittert. Klappert auf der Tischplatte. Krack! Es birst. Die Masse murmelt. Flüstert. Verdickt sich zu gallertartigem Gelee. Formt sich zu einem Klumpen.

"Huh! Ada!", raunt sie.

Ada verschluckt sich an ihrem Zigarettenrauch und hustet staubig.

"Ich bin's, der Wasserstrolch."

Ada fängt sich wieder.

"Und? Das ist noch lange kein Grund, mein Wasserglas kaputtzudeppern, den ganzen Schreibtisch nass zu machen und mich in meiner wohlverdienten Nachmittagsruhe zu stören!"

"Nachmittagsruhe? Hihi. Die Zeit. Die Zeit. Sie rennt Dir weg. Und Du schlurfst mit Engelsmiene hinter ihr her als sei sie eine Napfschnecke!"

"Wenn ich mit jemandem über meine Zeit philosophieren möchte, mach ich das im Seminar. Wozu studier' ich denn Philo?"

"Was Du scheinbar nicht wusstest, ist, dass alldiejenigen, die ihre teure Lebenszeit dauerhaft vermplempern statt sie sinnvoll zu nutzen, von mir heimgesucht werden. Von mir, dem hurtigen, halszuschnürend hurgelnden, gurgelnden Wasserstrolch. Ich umfließe und umschließe Euch! Zerre Euch mit wild wirbelnden Wasserwogen hinab in mein feuchtes Reich, durchwühle Euch mit eiskalten Fluten, durchspüle Euch mit salzigem Nass, schleudere Euch durch meine finstere Grotte, wo Ihr Euch die Barfüße an winzigen Stalagtiten aufschlitzt, wo Ihr nach Luft ringt. Ich bin die Rache der missachteten Zeit."

Ada schluckt. Blitzschnell schnappt sie nach einer neuen Zigarette und bringt sie hektisch zum Glühen. Das geht jetzt deutlich an die Nerven. Wird sie gar verrückt? Völlig plemplem?

Doch das triefend glitschglupschige Gebilde raunt wieder mit pergamentpapierzerknitterndem Timbre: "Ich bin der Wasserstrolch!"

Ada friemelt beherzt ein großes Taschentuch aus ihrer Handtasche und presst es mit Schmackes auf den Wasserstrolch. Es zuppelt und zappelt. Erst wütend und lebendig. Dann nur noch schwach. Irgendwann endet es. Sie trägt das vollgesogene Taschentuch in die Küche und wringt es über der Spüle aus. "Heim in Dein Reich mit Dir, Wasserstrolch!", zischt sie, holt sich noch einen Becher Kaffee, legt sich mitsamt ihrem Aschenbecher aufs Bett, raucht und kratzt sich am grazilen Kinn.