Nocturne

Irgendeine nie ausgesprochene Traurigkeit verbarg sich in beiden Herzen, als sie unter blätterlosen Bäumen standen und schwiegen. Eine eisige Fremde ließ die alte Vertrautheit frieren. Als nun der Zeitpunkt des Abschieds gekommen schien, küssten sie sich dennoch. Von Weitem wehten noch immer die Melodiebögen und Arpeggien einer Harfe aus den Proberäumen der Musikhochschule herüber. Stundenlang schon hatte sie gesungen. Lied um Lied, Skala um Skala durchklettert. Und die Beiden hatten gestanden, gelauscht und geschwiegen. Waren geblieben, als das bleiche Licht am Horizont erstarb, als die ersten Nachtwolken heranzogen und die Dunkelheit sich senkte. Zwischen Büscheln vertrockneten Grases lagen zerbeulte Blechbüchsen.

"Inter ubera mea commorabitur", fielen ihr die uralten Zeilen ein, "Zwischen meinen Brüsten wird er ruhen." Doch ihr Inneres entgegnete fest: "Nein, kein weiteres Mal. Nicht heute, nicht morgen und nicht in einem halben Jahr." Der Gedanke glitt wie ein kaltes, glänzendes Skalpell durch ihr zartes Fleisch. Verzehrende Feuer der Lust flackerten noch einmal auf in ihr. Er stand nur schweigend. Kalt. Milchglas im Blick. Und dann ging er, die Wärme ihrer sanften Lippen noch auf seinen. Drehte sich um ins Dunkel und trieb fort wie die unfruchtbare Schale des Mondes.