Alle neune

Börp. Chrrrrrrwk. Ppah. Bittergallisch kracht der Rachen. Körpermasse mit Schnurrbart klatscht gegen die Ampel unter meinem Fenster, hält sich mühsam am Blechmülleimer fest und lässt sich den bisherigen Abend abermals durch den Kopf gehen. Rückwärts. Stückchenpfütze auf dem Waschbetontrottoir. Bratwurst wahrscheinlich. Und kleiner Feigling. Und Bier. Ne Menge. Vielleicht auch Cola-Korn.

"Boah Willi, mach mal hinne", lallt sein Kumpel.

"Hass ja auch gut zugelangt. Aber war geil, oder Alter? War richtig geil!"

Willi spuckt nochmal. Börp. Chrrrrrrrrwk. Ppah.

"Joah. Unnnnächsses Jahr wieder."

Dann schwenken beide von "Schalalalalalala" zu "Wir wolln die Möpse seeehn, wir wolln die Möpse seeeehn" und torkeln schlangenliniiert in Richtung Bremer Platz. Noch eine ganze Weile wehen schlager- und schnapstrunkene Parolen durch den frühen Sonntag morgen. Willi und sein Kumpel waren nicht allein. Micky Krause hat inzwischen die Hütte abgerissen. Es ist fünf Uhr morgens. Sie ist vorbei, "die größte Kegelparty Europas" in der Halle Münsterland, einen Katzenwurf von meiner Wohnung entfernt. Den Beteiligten scheint's gefallen zu haben. Sie waren wahrscheinlich auch dabei.